Escupiendo a barlovento

Pérdidas, ganancias, tesoros encontrados

2010-03-09T01:59:00.002+01:00

Han pasado meses, año y pico incluso, sin que dejara algún recado por aquí. Todo 2009 en blanco con todo lo que cambió mi vida, una vez más, y todo lo que estaba por venir. Quién no recuerda aquél camino de Santiago sobre el que ni siquiera sé si escribí... Han pasado casi tres años desde entonces. Miles de sucesos a mi alrededor. Buenos, malos, mejores... Y ahora estoy aquí, sin apenas dormir, pero cansado. Satisfecho. Contento. ¡Muy feliz, venga, va! Naide entró en mi vida para no querer que salga ya nunca más tiempo atrás. Pero ahora es un ancla mucho mayor el que nos une. Y todo ello a pesar de los proyectos laborales recién empezados (atrás quedaron los periódicos e incluso la radio, para iniciar un nuevo giro en televisión). Una vez más, una Mano que ya conozco bien a pesar de no querer verla muchas veces, de olvidarla intencionadamente, de usarla de excusa cuando no debo, me guía por el camino que tiempo ha pedí que me abriese. Una vez más, y con ayuda de mi alma gemela, veo cuán errado estoy y, sin embargo, cuanto sigo debiendo agradecer. América se me abre de par en par. Todo lo que tengo alrededor tiene fecha de caducidad por fin. Engaño a algunos por mi propio bien, aunque mis ojos no pueden mentir, creo. Antes de acabar este año que empieza a correr, acabaré si todo sale bien iniciando una nueva vida, otra vez, a miles de kilómetros llevando por principal zurrón un corazón lleno de sentimientos, lleno de ti, y una cabeza con miles de experiencias. Todo ello a mayores del resto de mi vida que viajará conmigo allá donde esté. El viento sopla desde el Gurugú. Vene de más allá del Atalayón, de Nador, de Argelia, para llevar mis pensamientos hasta Pernambuco... ¡Y más allá! ¡Hasta donde sea! Mi vida comienza allí. Mi vida me espera allí. Gracias, Dios (y dejo el tono agnóstico y material que casi me obligo a adoptar), porque sigo sin sondar toda tu generosidad.

Realidades de Melilla

2008-12-31T11:41:00.003+01:00

En mi más que corta carrera laboral, nunca me había sentido tan desamparado y engañado laboralmente como en Melilla. Con independencia de la empresa en la que esté, considero que aquí los únicos que tiene perfectamente cubiertos sus derechos son los funcionarios -ciudad de melillitas, militares, funcionarios y potenciales reclusos en otro entorno que no fuese éste-. Melilla da miedo. La existencia de sindicatos sólo se ve sustentada por su capacidad de hacer oídos sordos a las necesidades de aquellos por los que deberían velar, malgastando sus horas en estériles luchas de poder entre ellos, con las administraciones... Pero siempre ajenos a los trabajadores. Su único interés es dar guerra, su protección sólo abarca desde el momento en que se huele una denuncia, una polémica... carnaza.

¿Y qué hacemos los trabajadores? Agachar la cabeza y seguir tirando. La patronal nos tiene cómodamente amarrados, amparada en su libertad de movimientos y en nuestra carencia de medios y apoyos. La Ley no existe en Melilla más que para tirársela unos a otros a la cabeza.

Acabo de abandonar El Telegrama; supuestamente, desde que di el aviso (con 15 de días de antelación, o casi) y contando con los correspondientes días de vacaciones, ayer finiquitaba mi contrato. Nada que ver, el mismo día que comenzaban mis 'vacaciones', hicieron expirar mi tiempo. He aceptado no persistir en mis reclamaciones salariales legalmente justas firmando un finiquito con pocos visos de corrección. Una vez más, mi falta de agallas o mi interés por no dejar cadáveres ni enemigos a mi paso han beneficiado más a quien menos lo necesita. De tonto, soy una oenegé con patas.

El sábado, un día después de empezar 'las vacaciones', comencé a trabajar en El Faro. Ingénuo de mi, ante mi ilegalidad -supuestamente aún tenía el contrato vigente con la otra empresa- decidí no firmar ninguna información hasta haber cumplido el tiempo reglamentado. De hecho, cuando me dijeron que mi contrato entraría en vigor ayer mismo, casi lo vi con buenos ojos para no crear vacíos legales. El único vacío ha sido el que me ha hecho trabajar ilegalmente y sin descansos durante tres días en El Faro, a los que sumo la semana entera de 'despedida' del Telegrama y la que me queda por delante antes de poder disfrutar de mis minivacaciones -a ver si al menos consigo colarlas como días de descanso- en Palencia a precio de avión de puta.

Error no, disfrute

2008-09-10T00:16:00.003+02:00

No fue un error venir. Lo sé y no sé porqué lo escribo, pero no fue un error. Ni siquiera siento que necesite repetírmelo, pero lo hago. Al menos me mantengo firme en mis convicciones. No me dejo manipular o al menos sí soy consciente de cuando sirvo de instrumento. Me creo mi profesionalidad y trato de llevarla justamente... No, tampoco exageres. Estás comiendo mucha mierda y aunque la vomites después, el sabor queda. Más que el sabor, la vergüenza de saber que parte de ella la has tragado. Es lo que hay, y la marcha atrás ni te la planteas, aunque hayas tenido pesadillas con ella. ¿Qué sucede entonces? A qué viene este escrito de reafirmación? Mira los factores positivos. Ahora sabes que hay sitios peores. No has caído, sólo estás aprovechando el tropiezo para coger impulso. Y realmente este escrito sólo sirve para mortificarte en tu cabezonería y hacerte ver tus errores... -¡no, la palabra ERROR está en mal lugar!- Tus... no me sale ahora la palabra, para variar. Dejémoslo en que está valiéndote para ver distintas posibilidades. Aún no es tarde para retomar tu vida desde otros ángulos. Haces lo que te gusta, pero no como te gusta. Bien, es un paso. Tienes más gustos, y en Melilla los tienes más cerca que nunca. Disfruta de las nuevas amistades, de las experiencias, cultiva todo ello, cuídalo, mímalo y hazlo que crezca en tu corazón y en tu cabeza, y así este escrito no te servirá más que para reírte de tu pasado cuando lo vuelvas a leer como hasvuelto a reírte al leer otros escritos pasados. Sobrevive, y aprende.

Tristeza

2008-08-25T21:05:00.002+02:00

Me llegaron tristes noticias desde las orillas del Plata. Murió Alfredo. Se fue sin poder coger el siguiente subte de su lista después de una intensa jornada de trabajo a su estilo, yendo y viniendo de un sitio a otro, sin perder su actividad constante pese a los años, y metódica como buen germano. Adiós a ese buen amigo, familiar, planeador. Buenos Aires sin ti pierde un poco. Ni siquiera pudiste entonar aquello de 'adiós muchachos, compañeros de mi vida, barra querida...' Pero en su lugar, permíteme variar levemente el tango asegurando esto:

Dos lágrimas sinceras derramo en tu partida, yo como parte de la barra querida que nunca te olvida.

Me alegra al menos saber que fiel a tu metodismo, dejaste una mujer a la que no pilló (al menos de entrada, y así espero que siga) tu muerte tan desprevenida como para desesperarse. Nos has sorprendido, pero seguro que fuiste con todo atado... excepto tu regreso a España y nuestro reencuentro. Ese lo dejaremos para más adelante, viejo. Sabé que de este compromiso no te librás

Están a-chinaos estos racistas anglosajones

2008-08-14T10:37:00.004+02:00

¿Quiénes si no sus primos y los anglosajones

iban a venir a tocarnos con el racismo los cojones?

Nuevamente los españoles somos racistas, al menos en lo deportivo, que es donde les mojamos la oreja una vez sí y otra también en los últimos tiempos. Lo dicen ellos porque sí, supongo que porque son ellos los que más saben de racismo; porque un gesto infantil como es achinarse los ojos es una ofensa para todos los asiáticos. Lo raro es que al respecto no se hayan manifestado los supuestos indignados, sino algunos de los pueblos que más hicieron en la historia por ofender y humillar a un pueblo que terminó reventando y convirtiéndose en la principal amenaza de la prepotencia de americanos y, sobre todo, ingleses.

Ellos, que saben lo que es ser perseguidores de razas, sociedades, religiones y culturas. Y no porque lo aprendan en sus libros de historia, sino porque aún lo practican, que no hace falta remontarse a los tiempos de las guerras zulús o a los años del terror de Cromwell; a la exterminación de los pueblos indios o los negros años 30 a 50 en los Estados del Sur, sin contar los millones de personas hacinadas en oscuras bodegas de barcos pirata que se lucraban con la trata de esclavos entre una y otra orilla del Atlántico.

No, son los españoles los racistas. OTC. ¡Olé tus cojones!

Sobre iglesias de pueblo y sus misas

2008-07-31T01:20:00.005+02:00

Hoy recibía el correo del Telegrama una carta a la que me he permitido el lujo de contestar yo mismo. A continuación transcribo el texto remitido y mi respuesta:

...

La Iglesia no te ayuda con los horarios de las misas Cada verano mi familia y yo viajamos por España y nos las vemos y deseamos para encontrar disponibles en internet los horarios de misas de los pueblos que vamos a recorrer, mejor dicho, no existen, a la vez que aparecen informaciones irrelevantes que nada tienen que ver con los Sacramentos. A esto se añade el agravante de que muchas parroquias están casi siempre cerradas con dicho horario colocado de puertas adentro. Me parece que las diócesis correspondientes de la Iglesia católica tendrían que tomarse en serio lo de las nuevas tecnologías y de paso a sus fieles, dejando más tiempo las puertas abiertas de los lugares de culto para poder obtener con antelación la información suficiente y cumplir así con el precepto dominical.

...

Como redactor del Telegrama de Melilla y habitante de uno de esos pueblos me permito la licencia de contestar a su escrito La Iglesia no te ayuda con los horarios de las misas y me pregunto de dónde es usted. Lo primero por sus peticiones. Sepa que cada vez la iglesia española cuenta con menos 'personal' y cada vez de mucha más edad que tiene que hacer frente a multiplicar sus labores en un territorio más y más extenso. Por ejemplo, cuente usted cuántos pueblos tiene la provincia de Palencia con sus respectivos templos (191, se los digo yo, y algunos con hasta cuatro parroquias para poco más de medio millar de habitantes, sin contar ermitas, conventos, monasterios y similares) y cuántos curas para atenderlos. También se lo digo: los sacerdotes más jóvenes se marcan 'machadas' de hasta 100 kilómetros los domingos para dar una docena de misas. Entienda usted que es difícil hacer coincidir sus horarios con los de su familia.

Respecto a lo de sus puertas abiertas, usted no conoce a Eric el Belga, ¿no? Si no es así, le comento que se trata del mayor maestro de ladrones de arte sacro de Europa. Durante décadas saqueó los desatendidos templos de toda España aprovechando los tesoros custodiados en pueblos fantasma. Como él, cientos de aprovechados hicieron fortuna a costa de Alejos de Vahía, Berruguetes y Siloés y todo porque la Iglesia persistía en mantener los templos abiertos, por si alguien pasaba a rezar antes o después de la misa. Craso error que, afortunadamente, se comenzó a paliar en serio en los años 80. La solución era fácil: Para rezar no hace falta estar entre cuatro muros románicos y para admirar tesoros artísticos, aunque sea fuera de su entorno pero protegidos, están los Museos Diocesanos (si no, aún hay vecinos en algunos sitios que cuentan con una copia de la llave para mostrar, cuando tienen tiempo, lo que queda de las iglesias). Los preceptos dominicales, en cualquier capital, los tiene casi cada media hora. Al menos en Castilla.

En cuanto a lo de Internet, sepa que hay cosas que, desgraciadamente, siguen siendo tradicionales como es la misa de domingo a una hora que todos los feligreses conocen. Craso error que poco a poco la Iglesia va cambiando. Las nuevas tecnologías no están reñidas con los Sacramentos y la Iglesia se lo toma todo lo en serio que puede pero le propongo otro dilema: Intente hacer que una tropa de personas de bastante edad (pasada de largo la setentena buena parte de ellos) comprenda ,no digo ya Internet, sino sólo el funcionamiento del ordenador tan bien como un chaval de 15 años. Espero que este escrito sea lo suficientemente informativo y preciso para su interés religioso y/o cultural. También, por qué no decirlo, para animarla a conocer, si no los conoce ya, los tesoros de una de las provincias más históricamente ricas de España.

Acampada en Charrani

2008-07-28T10:55:00.003+02:00

Nunca en mi vida había visto tantos millones de estrellas de una tacada. Imgina la situación: Una playa perdida al pie de las escarpaduras del Rif oriental en la costa occidental de este saliente de tierra africana en el que nos encontramos, noche cerrada sin atisbos de que fuese a aparecer la luna al menos hasta bien pasadas las horas, un cielo impoluto de nubes... Y nosotros ahí abajo, disfrutando de la situación, liberados de los problemas y preocupaciones del día a día, con toda una jornada aún por delante para volver a la realidad melillita, por un lado, y benienzarense por la otra.

Todo comenzó después de que, tras una maratoniana jornada de trabajo, tuviéramos que pasar Dani y yo la frontera de forma algo particular cuando constatamos que el colega que se había comprometido a pasarle el coche nos había dejado tirados. A partir de ahí, recoger a Kamel, Mimon y Mustapha -que nos llevó hasta Farkhana- y hacer que las horas dejaran de tener sentido. De camino a Charrani, el haber recogido a un hombre -que resultó ser uno de los 'guardas' de la calita- nos permitió contar con dos tiendas de campaña perfectamente dotadas y evitar tener que montar la nuestra en plena noche. Así que la cena se hizo en la zona de acampada, y la siesta -porque con lo poco que duró, desde la salida de la luna hasta el amanecer, no puede considerarse sueño- a apenas cinco o seis metros de donde morían las olas entre la arena.

Nadar en la zona de las rocas en plena madrugada, abriendo aún más el apetito antes de cenar, rodeados de miles de microorganismos iridiscentes que competían en la superficie con las estrellas del cielo, fue una sensación irrepetible. Sólo un pero: las secuelas físicas que me dejó haberme liado a patadas y pisotones con todos los erizos de mar de la zona y mi dificultad para salir del agua entre las rocas y las olas sin una visibilidad muy cierta. Vamos, que ayer por la mañana acuñé una nueva expresión para definirlo: "Me he llevado golpes hasta en el pingüino chico de la pierna".

El despertar, como digo, fue temprano. Apenas asomó el sol por encima de las montañas, levantamos la cabeza, vimos las olas batiendo un poco más allá del horizonte de nuestros propios pies y hala, a las rocas otra vez. Nota particular: saltar desde unos seis metros de altura y golpear contra el agua con todo mi volumen empujando por detrás del primer punto de impacto, entraña cierto picor de cabeza. Y eso que, debido al estado de mis piernas, no podía permitirme el lujo de coger carrerilla.

Así comenzó el domingo. Y así podía haber seguido si no hubiese sido porque a mediodía (o ya por la tarde, vete tú a saber), marchamos a una zona más cercana a Tres Forcas pero en la costa oriental, donde sabíamos que estaban el resto (Belén, Sonia, Andrés, Domingo y Caque). De entrada no los encontramos, así que Kamel se puso a hacer la comida (es el Arguiñano rifeño) y precisamente cuando estábamos acabando, dispuestos a sistecita y baño final, nos encontraron ellos a nosotros. Pues nada, oye, a recoger y en vez de baño, tomar un te en Nador y hacer alguna comprilla antes de comprobar si al final los manifestantes habían cumplido su amenaza de chafar la vuelta del finde de todos los domingueros melillenses. Afortunadamente no fue así y pudimos entrar de nuevo en suelo patrio sin más novedad que un cansancio acumulado que sigue haciendo mella hoy lunes.

Guerra de fronteras

2008-07-26T13:16:00.003+02:00

¿Se creen acaso que a mi me gusta lo que hago? Vale que podría ser un poco más tenaz y buscar otros medios, la justificación por mi parte no tiene lugar. El problema es la falta de reacción por parte de los que salen más perjudicados en todo esto. Insultan, menosprecian y atacan a la policía española y estos, sin más, no comentan. Al menos no desde la cúpula. ¡Vamos a ver, que te están poniendo a parir y tú sólo te quejas de lo que hago yo! ¡Cuenta tu versión!

Que si racismo, que si maltrato, que si violación de los derechos fundamentales... Y sólo por parte de los agentes españoles. ¿Qué pasa, que los majanis son unos santos? Aquí quien sale perdiendo, pase por donde pase, es el marroquí de a pie. Porque los Nacionales podrán ser unos bordes (que también, ponte en su lugar, que tienen que estar hasta los cojones), pero al menos se puede hablar con ellos. Ponte tú a sacarle fotos a los majanis o a insultarlos, que ya verás qué zurcido te hacen en la cara.

Nadie habla de los palos que le meten -éstos sí- a los porteadores, o de su impuesto revolucionario cuando pasas con mercancías -ya sean 20 kilos de productos de todo un poco o un frigorífico como me pasó a mí-, algo totalmente ilegal pero conocido por todos, incluidas las autoridades marroquíes y los jodidos cortafronteras.

¡Joder, si al primero al que le sienta mal que le hagan la pelota los del comité este de los huevos contra los excesos de la policía colonial, es a mí! Está claro que he vuelto a ser un magnífico instrumento en manos ajenas. ¡Qué mala hostia me sale!

Venga hombre, un poco de contraofensiva por parte de la poli, joder.

Las dudas de un mercenario

2008-07-22T09:34:00.002+02:00

Meine Ehre heißt Treue. Mi honor es lealtad.

No es que la frase encaje muy bien, tanto por su origen más bien poco políticamente correcto (no deja de ser el lema de las SS), como por su aplicación. Aunque siempre he tratado de que mi lealtad fuese firme. Tampoco es que me considere un mercenario de los medios de comunicación. Me mantuve durante años en el mismo sitio no sé ya si porque no había nada mejor o por el compromiso. Lo cierto es que ambos factores influyeron. Mi marcha se debió a la lealtad conmigo mismo más que a otra cosa. Y ahora que estoy fuera, que he logrado mi objetivo inicial, se me plantean nuevas salidas. ¿Aceptarlas o no? Tengo aún tres meses de compromiso adquirido y firmado y, la verdad, comienzo a adaptar la situación a mi antojo hasta el grado más posible. También es cierto que la opción que se abre es de las primeras que busqué. Habría que valorarlo. Si las condiciones apenas superan ls actuales, el movimiento podría ser en vano, logrando sólo enemistades. Sin embargo también es un paso adelante en mi carrera. Un seguir avanzando... Está decidido. No me planetaré el movimiento a no ser que sean ellos los que me llamen. Sería la forma de saber hasta dónde se me valora. Si me anuncian bien, puede ser que ocurra. Si no, tampoco pasa nada. Habrá que seguir avanzando.

Recibido en casa por un dátil con patas y antenas

2008-07-19T18:00:00.002+02:00

Resultan unos bichos de lo más desagradables. En cuanto oscurece plagan los entornos de todos los registros de aguas, viejos tocones de árboles, contenedores... Y si tienes mala suerte, puedes tenerlos hasta en casa. Por el momento yo había tenido suerte, sólo me había encontrado pequeños ejemplares tras el umbral de mi puerta, y siempre -las dos o tres veces que ha pasado- en zonas de poco uso habitual o doméstico, como el patio. Pero encontrarme ayer uno de los dátiles grandes, ahí, mirando hacia la puerta mientras termino de extraer la llave de la cerradura, es algo cuando menos sorprendente. No creo que tengan nada que no tengan los carboncillos brillantes de la Península parecidos a los viejos Volkswagen de los años 40 y 50, aunque ese aspecto semitransparente con aerodinámida de Lamborghini les hace ser un poco más desagradables. Bueno, un pisotón a tiempo y que el flujo del retrete haga el resto que no logró la ausencia del Cucal.

Hacía mucho, pero demasiado, que no entraba a escribir algo, después de lo fértil que estuve en abril y mayo. Cómo se nota que cada vez tengo menos tiempo con el que aburrirme. ¡Y voy y entro hoy hablando de cucarachas! Ya se sabe que mis gustos son de lo más peculiares. Y eso que siempre hay mucho que contar de esta nueva vida en la que, quitando el calor, cada vez me encuentro más cómodo. Sigo siendo un desastre en cuanto a la cocina -¡qué pereza!-, aunque cada vez me sorprendo más de mi ¿sociabilidad? ¿Puede ser que haya encontrado esa vida que buscaba huyendo de Palencia? Aún recuerdo mis primeras palabras tras dejar atrás el hogar; esa misión cumplida cada día se cumple más y mejor.

Incluso puede que tenga la posibilidad de iniciar una relación estable... No, no lo creo. No lo veo con futuro aunque siga jugando con la posibilidad. Y creo que los dos lo sabemos. ¿Puede ser que se mantenga como un simple juego erótico, una relación púramente sexual? No, creo que tiene aluna connotación más... Bufff, joder, hay cosas que por muy lejos que me vaya, no cambian.

Una noche cuando menos, peculiar

2008-06-30T03:22:00.003+02:00

Pues total que el día empezaba tempranillo, haciendo la colada y tal, que ya iba siendo hora. Después de la fiesta fallida del sábado en casa -entre Dani, el paso de Barrio Chino, la paella de Kamel, el registro y los porros que llevaba encima Mimon, a quien no miraron ni de lejos, pese a su careto de colgao permanente-, al menos había que hacer algo, así que hala, a poner la lavadora y a planchar. Y luego, a currar. Silvia sigue tonteando conmigo, incluso con su hermana delante -e invitación a comer con las dos, plenazo de pescadito frito- y ya no sé qué hacer. Menos después de que, cuando ya se planteaba la retirada tras las celebraciones (y van equistantas noches de juerga), llegase la amiga de los 86 kilos de Dani que al final resultó ser un poco más pequeña y tener dos amigas que, casualmente, complementaban con Fran-Cope y conmigo. Maite y... Bueno, creo que ya se sabe cual me correspondió. Rubia, guapa, simpática, bien informada, con intereses periodísticos aunque no sé, como que le falta algo. Total, que mañana, más y mejor -luego en general, que ya es de madrugada y después de no sé cuánto tiempo sin ecribir, he vuelto-. La cosa es que después de un rato, la amiga de Dani (recién conocida en persona, todo hay que decirlo, que hasta ahora la cosa había sido un poco telefónica) dijo que estaba cansada y que sus partenaires no tenían intención de dejarla sola. Hala, ya tocaba retirada... ¡Pero llegó Florensa!. Personaje de la noche melillita que acabó teniendo en Fran -el primero que iba a irse, recuérdalo- al mejor aliado para ir al club nosequé de por ahí por San Andrés. Pues hala, me fue a tocar a mi la más lanzada. Mucha educación para quitármela de encima con delicadez... ¡Y a no volver a pasar por delante de ese sitio, que casi me he comprometido a volver a buscarla! Por cierto, ¿sabes que hoy ganó España la Eurocopa? Va a resultar que al final, ver los partidos en casa del moro va a ser talismán... Pues enhorabuena. Teniendo en cuenta que el DAni merece ser más español que muchos de los que lo son de nacimiento, ¡Olé sus cojones!

Huelga de hambre. ¿Hasta cuándo?

2008-05-23T14:05:00.001+02:00

El problema ya va por su décimo tercer día; el lunes los primeros en llegar a la Plaza de España cumplen dos semanas en huelga de hambre pidiendo ser sacados, como sea, de Melilla. Y por el momento parece que la reacción institucional sigue siendo la misma: Nada. O al menos, las gestiones de la Delegación del Gobierno, no parecen haber tenido ni eco ni fruto.

Y por ahora, sigue creciendo el goteo en el Hospital Comarcal de afectados por hipoglucemia y otros males derivados de la estancia a la intemperie, la falta de actividad y la ausencia de alimento.

Los fríos números hablan de una treintena o más de concentrados, indios y argelinos, más una cifra ya indeterminada de ingresados en el hospital, el último de ellos, al parecer, afectado de un mal mayor: la desesperación.

Y es que, según relataba ayer uno de los ciudadanos argelinos que espera frente a la Delegación del Gobierno una respuesta a sus peticiones que no sea “volved al CETI”, uno de sus paisanos pudo haber cumplido el jueves la amenaza que llevaba tres días lanzando de suicidarse, cuando tuvieron que sacarlo del mar con seis litros de agua en su vientre. No sabe nadar.

Los que aguantan en la plaza presentan dos aspectos diferenciados. Por un lado, la mayor parte de los indios, desaseados, inmóviles, demacrados; y por otro lado, buena parte de los argelinos, reunidos en corrillos, sin apenas signos que evidencien sus doce días sin comer. Y pese a ello, fueron los que, desde un primer momento, más demandaron el traslado al Hospital.

Asistencia.

El personal sanitario de Cruz Roja, por su parte, sigue pasando por la plaza para chequear el estado de los manifestantes. Les mira la tensión y suministra inyecciones de glucosa. Los más graves ya han sido derivados al Hospital mientras que al resto, entre la solidaridad de los ciudadanos y de las ONG van saliendo del paso con agua y azúcar.

Y mientras tanto, las Administraciones siguen permitiendo que se desarrolle una huelga de hambre ante sus narices, en pleno centro de Melilla, aparentemente sin más soluciones que remitir al CETI a los inmigrantes irregulares que llevan a cabo la protesta, el lugar de donde precisamente han salido huyendo tras varios años de estancia sin ninguna intención (aparente) de volver a él.

DECÁLOGO DEL RESPETO PERIODÍSTICO EN MELILLA

2008-05-16T01:18:00.000+02:00

1.- Ante la manipulación política de los medios a través de continuas e insulsas convocatorias en las que se nos utiliza como mero instrumento de su cruce de acusaciones, insultos o simple afán de protagonismo, los profesionales deberíamos estimar la verdadera importancia de las mismas pudiendo abandonarlas en caso de no aportar nada nuevo al lector ni a la actualidad noticiosa en sí; incluso, poder destinar el espacio merecido en nuestros medios a tal información, independientemente del volumen de ‘datos’ o palabras aportadas. No somos el gabinete de prensa -gratuito o no- de nadie

2.- Puesto que la independencia, sobre todo de los medios locales más pequeños, es utópica, se debería exigir a las autoridades de las instituciones que ‘alimentan’ a dichos medios un respeto no ya a los propios periodistas, sino a la audiencia que, a fin de cuentas, es a la que se debe cada periodista como miembro de un ramo que ejerce un servicio público.

3.- Asimismo, hay que hacer ver a dichas autoridades que con las informaciones que publicamos obligados por su aluvión de convocatorias y notas de prensa, no sólo desprestigian el presumible buen nombre de los periodistas que se hacen eco de ellas, sino que los propios protagonistas de las ‘noticias’ aparecen ante el pueblo al que representan como simples marionetas llevadas más por su afán de acaparar titulares, fotos, cortes y piezas que por el verdadero interés de la ‘res-publica’.

4.- La opinión es sagrada, desde el punto de vista social, humano y político, siempre y cuando no atente contra libertades y derechos ajenos. Que alguien que se haya visto criticado o mencionado en una opinión y quiera manipularla con la intención de generar información o polémica a través de otros medios por las críticas recibidas es un solemne insulto al emisor y a todos los compañeros de profesión de los que quiere hacer uso. Los trapos sucios se lavan en casa y el que se pica, ajos come. Si un individuo o representante no está de acuerdo con lo que de él o los suyos se dice, primero habla con el autor o en su defecto, estimando que se incurre o falta o delito, lo lleva ante las autoridades pertinentes en caso de no alcanzar un acuerdo. Toda otra actuación debería llevar al menosprecio general del referido personaje.

6.- La competencia, siempre que sea sana y bien entendida, es una forma de enriquecer nuestra labor y aportar un plus de interés al producto que hacemos de cara a informar a nuestra audiencia. Pactar y reservar datos durante la semana simplemente para rellenar páginas de periódico y minutos de informativo con fragmentos de lo mismo de lo que hemos estado hablando toda la semana es una forma muy triste de primar la cantidad del producto por encima de su calidad, menospreciando a su vez el intelecto de nuestro cada vez más apático público, que pasa de saber qué medio le dirá algo distinto, ya que los contenidos siempre serán, en su mayoría, calcos unos de otros.

7.- Cada medio, escrito, radiado o televisado, debería buscarse las castañas un poco por su cuenta sin tener que establecer como norma ciertas convenciones ya adoptadas. Por ejemplo: si un periódico quiere las ideas de un personaje, buscará su entrevista sin tener que esperar a que sea interpelado en radio o televisión para hacerse eco del trabajo ajeno. Apoyarse de vez en cuando en el trabajo de los compañeros de la ‘competencia’ es lícito según las normas deontológicas, hasta ciertos niveles.

8.- Resuelto el agobio de los tres primeros puntos, y el vacío de los dos anteriores a éste, debería poder buscarse algo más de lo que vulgarmente llamamos temas propios dado que esas informaciones, bajo el punto de vista de cada periodista y medio, enriquece los contenidos, refuerza la competencia sana antes referida y anima al lector, oyente o telespectador a buscar las diferencias entre cada medio, interesándolo en la labor informativa de esta ciudad.

5.- Las imágenes gráficas no son un simple acompañamiento de la información, sino parte de la misma. Son uno de los avances más maravillosos y útiles del periodismo y como tales, tienen que ser respetadas. Informar acerca de cualquier hecho noticioso acompañándolo únicamente de extensas imágenes de personajes cuya simple referencia o aportación a la información es haber sido fuente o parte de ella es desperdiciar este inimitable recurso ya que se cae en la imposibilidad de enriquecer la noticia con algo intuitivo y fácil de captar por el espectador que, con un solo vistazo, de una idea del contenido locutado o redactado de la información convirtiendo los periódicos, por otro lado, en un álbum de cromos con los caretos de los de casi todos los días que nadie va a querer coleccionar; y las teles en un repaso de ‘alineaciones pre-partido’ que a pocos interesará.

9.- La consulta o establecimiento de ciertas normas estilísticas, ya dentro de cada medio, ayudaría a reforzar y unificar criterios además de impedir la relajación lingüística en general en que a veces incurrimos, cada vez con mayor frecuencia. No digo ya recuperar la labor de un corrector en el caso de la prensa escrita que podría volverse loco en la situación actual, sino fomentar el esfuerzo de cada redactor por presentar la mayor corrección tanto en lo escrito como en lo locutado.

10.- Este último punto es más una recomendación que otra cosa: La mayor parte del contenido de nuestras informaciones peca de uso y abuso político, como se desprende de los primeros apartados del presente decálogo. Eso significa -y lo triste es que lo sabemos todos- que nuestro principal público objetivo y consumidor es el propio político. ¿Qué pasa entonces con la sociedad a la que, se supone, prestamos el servicio (derecho y deber reconocido por la Constitución Española) de informarla? Saquemos nuestros medios a la calle pero no para meterlos en las sedes políticas y edificios oficiales. Dejémonos ver y que nos vean, y hagamos que la gente sea al mismo tiempo protagonista y objetivo de nuestro trabajo. Trabajemos para ellos presentándoles un producto que les atraiga y con el que se sientan reconocidos. Y si el miedo es a perder las subvenciones institucionales que nos sustentan, recordemos a esas instituciones que si ellas están ahí es por esa gente: el Pueblo Soberano al que nosotros informamos.

EN BUSCA DE LA MEJOR NOTICIA: LA QUE NO SE PUBLIQUE

2008-05-01T06:40:00.001+02:00

¿Cómo fue aquella mañana cuyo primer aniversario conmemoramos ahora? ¿Qué ha pasado en todo este tiempo con un suceso que ha vuelto a llevar a Palencia a las primeras páginas de todos los diarios nacionales y que ha llenado desde entonces las páginas locales? Gaspar Arroyo, un nombre asociado a la tragedia, permanecerá atado a la memoria de todos –por lo menos los palentinos- y aún será noticia durante mucho tiempo, para bien o para mal.

Pese a que era un día de fiesta, de esos que, decimos, sólo quedan apenas siete personas de guardia en la redacción, aquella mañana, de repente, casi todos los profesionales de los medios de comunicación nos poníamos manos a la obra incluso antes de lo habitual un día de diario. La magnitud de lo que estaba pasando en una tranquila calle del centro de la capital sacaba de la cama a toda Palencia. Y ahí teníamos que estar nosotros metiendo el hocico para saber más que los demás y poder informar, que es lo nuestro, de cuanto pasaba de la mejor forma posible. Como los buitres al olor de la carnaza que dirían muchos. En lo profesional, sería un día de auténtica actividad; 24, 48, 72 horas de no parar, de sumar datos, de contrastar informaciones y, por qué no decirlo, de jugarse el tipo con la palabra y la imagen. En lo personal, un tiovivo de sentimientos y estados de ánimo.

Gaspar Arroyo marcó un antes y un después. Ni siquiera un año después es fácil ponerse a escribir sobre todo aquello. Tantas reacciones, tantos afectados, tanto trasfondo confuso. Parece como si el humo y los escombros en que quedaron convertidas tres casas llevándose consigo la vida de nueve personas y las vivencias de decenas de familias, aún entorpeciesen las labores de rescate, de percepción de cuanto fue. Aquel día en el que cientos de periodistas se congregaron en un punto de Palencia para alimentar la curiosidad o el morbo de millones de españoles ya es carne de estadísticas y hemerotecas, al menos de puertas para afuera.

Los de la casa veíamos que esto no iba a ser lo mismo ya aquél día en la zona de Salvino Sierra desde donde oteábamos cada movimiento de los equipos de salvamento entre los escombros. Desafortunadamente, el tiempo ha dado la razón a los que ese día pasábamos frío queriendo hacer nuestro trabajo y tratando de aportar un grano de arena para ayudar a paliar la desgracia de tantos.

¿Informamos de más de lo que debíamos o pudimos haber hecho algo más? ¿Nos entrometimos en las vidas de aquellas personas o aportamos algo de luz sobre la confusión? Son tantas las dudas que te pueden asaltar cuando estás en una situación así y cuya respuesta se ve ensombrecida a veces por las reacciones de los propios interesados que sólo queda seguir haciendo aquello que elegimos. Para bien o para mal. El trabajo de cara al público siempre estará contrastado según quien sea ese público.

Ahora se cumple un año y, con sus altibajos, parece que se va atisbando una solución para todos aquellos que en apenas unos minutos perdían casi todo lo que tenían en el ámbito material aquella madrugada. Para ocho familias, en cambio, nada volverá a ser igual. Nombres como los de Eduard, Petra, Ana Isabel, Rosa, Leonila, Hilario, Mari Luz y las hermanas Angelita y Julia, aunque cada vez más apagados en la memoria, siguen estando ahí junto al de Nerea y el de tantos otros que, como ella, son el símbolo de la resistencia, del seguir caminando y dejando atrás las secuelas de la desgracia.

Ha sido un año éste cargado de noticias, informaciones, declaraciones, anuncios, actos, visitas, entrevistas, novedades y gestos. Hemos llenado de palabras nuestras páginas recordando una y otra vez que un lugar de Palencia se hizo tristemente famoso en la madrugada de un Primero de Mayo y que cientos de personas se vieron afectadas por una explosión que cercenó ilusiones, cambió vidas, y removió conciencias. Ahora ya sólo queda esperar el día en que podamos recibir la mejor de todas esas noticias: que Gaspar Arroyo y su gente deja de serlo, que aquella desgracia abandona los titulares y que las personas vuelven ser ciudadanos, palentinos anónimos. Porque eso querrá decir que se ha recuperado la normalidad.

Esa es la noticia que a todos nos gustaría tener presente lo antes posible, no para dar la exclusiva, sino para respirar, pasar página y buscar otra vez nuevas cosas que contar a nuestros lectores.

Aclimatándome a marchas forzadas

2008-04-23T20:41:00.000+02:00

Mires donde mires, ahí está Marruecos. No hay punto en el horizonte donde no se adivine ni calle desde donde no se vea algo de ella. Tierra adentro, el Gurugú domina la ciudad en toda su extensión desde el sur hasta el oeste. Por el norte son otros montes, plagados de casitas amontonadas, antenas y caminitos los que se asoman a este pequeño enclave español punta de lanza, según los objetivos islamistas, de una futura yihad auspiciada por el lugarteniente del incógnito Bin Laden. Y desde las faldas del Gurugú hasta la punta del espigón más avanzado sobre el Mediterráneo, las costas marroquíes compiten con sus muelles casi hasta cerrar el acceso a Melilla por vía embarcada, aquella que la Compañía Transmediterránea explota desde hace décadas y sin la que, allá por el 21, no hubiesen podido llegar a tiempo los guripas del Tercio 1. Pero ahí está, desde 1497, imponiendo su presencia orgullosa la pequeña urbe.

Amenazada o no, esta ciudad no puede ocultar su carácter defensivo y militar. Regulares, Legionarios, Ingenieros, Guardia Civil… Sin enseñar los dientes, Melilla no oculta sus credenciales. Cada mañana, de camino a la redacción y mientras no conozca más rutas –que ya estoy en ello-, atravieso calles donde la presencia militar no sólo se demuestra en los muros de hasta tres acuartelamientos bajo cuya sombra suelo pasar. Camiones verde oliva de camino a vete tú a saber dónde, utilitarios y todoterrenos privados conducidos por uniformados en busca de su puesto de trabajo, se cruzan a mi paso mientras el sol comienza a apretar con sus rayos.

Y es que, pese a mi incapacidad para soportar las altas temperaturas, Melilla es así, y así la quiero yo. Estamos a inicios de la primavera aún, como quien dice, pero el calor, el temprano griterío de las golondrinas y mi imparable sudoración me indican lo contrario. Camino en demanda de la sombra como si de un agosto palentino se tratase. Y me dicen que esto va a ser así, con un leve y regular in-crescendo, hasta julio u agosto; que para entonces, puedo flipar con lo que se viene encima. Aunque para tranquilizarme, me dice Quique que aún tiene que llover una o dos veces. ¡Menos mal! Virginia, por su parte, me indica que ya se va a la playa, que desde Semana Santa o así, comienzan a llenarse los arenales, aunque aún sin tocar el agua excepto los que estamos hechos al frío, que para nosotros ahora mismo está abierta la veda porque los melillenses no soportan su temperatura. Estos prefieren irse a Los Pinos (tendré que buscar el referido pinar) a la sombrita. En plan picnic.

Así que me toca ir poniendo a tono, porque no es plan de bajarme un día a la playa y deslumbrar a todos los presentes con mis pálidos y flácidos pellejos. Si puedo evitar la primera parte, tan ricamente que lo de las pieles colgando ya se quitará. El caso es que aún no sé con quien, porque, contra todo lo que me digan algunos, soy algo malo para entablar relaciones –por si no quedaba claro- y aún no he logrado siquiera aprenderme los nombres de los compañeros. Alguno sí, como se demuestra arriba, pero ando pez, como siempre. Parece gente maja, aunque supongo que tampoco pongo yo mucho de mi parte para hacerme integrar. Menos mal que siempre quedan los momentos-cigarro, en los que, a poco, algo se alterna y tendré que tomarme mi tiempo, porque esto es así. ¿Hablo de hacerme rémora de alguien? Bueno, pues sí. Voy a poner en práctica los conocimientos adquiridos del maestro Kapuscinski sobre la diferencia en la forma de ser y el concepto de individuo de los africanos y los europeos; los primeros gregarios donde la individualidad está mal vista, los segundos con un mejor concepto de la soledad… ¡Qué sabrán ellos! Decididamente, me pongo del lado de los africanos. Alguien solitario, repudiado por la comunidad o repudiador de su contacto, no es nadie. Y punto.

La semana se pasa, poco a poco, y con ese mismo ritmo voy entrando a marchas forzadas en el tempo del periódico. Tampoco es difícil, es más pausado incluso que el mío, así que habrá que ir aflojando, porque tampoco es plan. Si el otro día, por animarme, me decía que tenía nivel para esto y para más, tampoco es cuestión de pasarse con la altura del listón, porque puedo terminar quedando como un puñetero listillo. Ya he pasado de la media página a las dos con faldones de publicidad. Pan comido. Y ahora, reportaje humano en ciernes sobre los bengalíes que poco a poco están haciendo desaparecer de las calles melillenses. ¿Qué si me atrevo? Cómo no. Esa fue la respuesta cuando me lo propusieron. De hecho, ya andaba un paso por delante de Juan Carlos cuando esta mañana se me ocurrió plantearlo por mi cuenta. Y lo bueno es que, al contrario que en otros sitios donde dependes de unos y otros para poner en marcha cualquier maquinaria, aquí tengo tiempo y libertad de movimientos para poder desarrollarlo en el mismo día. En el mismo día, sí, esa es la puñeta. Pero no hay nada que no pueda sacarse con algo de tesón. Y de eso, creo, tengo un poco; sobre todo cuando me aprieta el tiempo o la situación.

Casa y Página: Todo empieza a cambiar

2008-04-22T23:05:00.000+02:00

Ya soy el flamante nuevo inquilino de una coqueta casita melillense. Un caprichito con el que me he quedado por la nada despreciable cantidad de 500 euros mensuales, lo que, al lado de mi supuesto sueldo -¿en cuánto se me quedará?-, me deja poco menos que raspado para llegar a final de mes. Pasado el desánimo inicial, la verdad es que no está nada mal. Todas las nubes se alejan, y la mía lo ha hecho a golpe de teclado, aunque esta vez no en descargas como éstas, sino en informaciones.

Dirá papá que qué demonios hago dándole mi dinero a un ‘usurero judío’ (y si no lo dice, la verdad es que soy muy mal pensado porque al saber que mi casero es un chaval joven, bien vestido y de aspecto cuidado que responde al nombre de Rabi, en el primero en quien pensé fue en él), pero bueno, lo que me gaste en la casa durante seis meses será lo que no me dejé antes en cosas parecidas. Y la verdad, si su presupuesta percepción histórico-arcaica de la raza se cumple, se puede recordar que también estuvieron ahí los judíos para sacar las castañas del fuego, con sus pertinentes intereses, claro está. El problema es que empecé a hacer castillos en el aire casi en el mismo momento de cruzar el umbral, y eso me impidió analizar en frío la relación casa-ingresos. Soy demasiado impulsivo desde ese punto de vista. Pero siempre puedo pensar en otra cosa cuando llegue el momento, que seis meses pueden dar mucho de sí, aunque no mis emolumentos, creo.

En el aspecto laboral, cada vez me preocupa menos la austeridad de mi nuevo trabajo. ¿Que no tenemos agencias? Pues nada, a lo que salga de google, se rehace un poco o se busca la fuente, y apañado. Que para qué buscarse quebraderos de cabeza pensando posibles reportajes, si con las convocatorias del día, alguna nota y lo que vaya habiendo por ahí, todo apañado. Lástima que lo que para unos era obsesión, para éstos sea incordio. Un término medio no estaría nada mal. Que si das una información de mucho dato, descarga ver eso con un grafiquillo, que lo otro no se lo va a leer ni magú, por mucho que lo escrito en media página no alcance en extensión lo que antes era una columna de poca monta. Pero bueno, poco a poco. Al menos mi experiencia en el noble arte de palentinizar todo lo que caía en nuestras manos me ha servido para hacer lo propio en este medio y encima quedando bien, rompiendo la línea de lo ya hecho con un enfoque, cuando menos, distinto o camuflado. Ahora más que nunca reconozco ese curtido que traemos los del palentino a cuestas.

Un poco frustrante, para qué lo vamos a negar, el que haya tan poca libertad en cuanto a buscar algo distinto. De nuevo esa diferencia abismal entre uno y otro sitio (será difícil no establecer una y mil diferencias entre un sistema y el que ahora me rige). Cuando en Palencia tenías que estar cada día pensando en algo (o al menos eso exigían), aquí no se complican –ni quieren que tú lo hagas- y se dejan llevar.

¿A quién puede preocupar cómo se lea mañana El Telegrama si lo más que se hace es mirar el titular (“y que ponga Melilla por algún lado”, aunque la cabecera de las páginas de local lo lleven bien en grande) y de ahí rumbo al fotolito para su posterior impresión? Y claro, ¡a titulares me van a ganar a mí! Dos normalitos –en realidad tres, pero el primero hubo que levantarlo, siendo como era bastante bueno, por no poner Melilla- y el jefe sorprendido. Acojonante. Después de mis guerras a cuchillo desnudo con Carmen por un quítame allá esas pajas a dos o cuatro columnas y tipograía de trazo grueso…

En cuanto a la rotativa, parece que la ‘nueva’ comienza a dar señales de vida y puede que tarde o temprano ¡hasta podamos sacar algo de color en la portada! Qué cruel soy, acostumbrado como estaba a la ‘miel’ del palentino. Pero lo que nadie me quita es la sensación de periódico a la vieja usanza que no pude vivir, por cuestión de años, en ‘casa’. Con la rotativa zumbando (si es que me quedo hasta un poco más tarde) a mis pies en la planta de abajo, con el polvillo negro que todo lo invade, con la escasez de medios que antaño eran lo propio… Y calla que parte del alivio que hoy experimento se debe a saber que es que está todo a medio hacer. Al menos en lo que al edificio se refiere, que lo del teléfono y las agencias no parece que vaya a tener solución a la vista. Habrá que hacer de tripas corazón y sobrellevar estoicamente los impedimentos que acompañan a la condición de despeninsulado, aunque buscando por todos los medios las ventajas de vivir por estos lados del Mediterráneo. Al menos la tía Sole (con el tío Ángel, Marisol y Miguel Ángel) supieron sacar las lecciones pertinentes de su condición colonial. Es más, tanto se supo hacer a Ifni y los saharauis la tía Sole, tanto se integró en estos pueblos, que hoy, cuando esperaba a Rabi para a ver la casa, juraría haberla visto entrando en el hospital, aunque luciendo velo y todas esas zarandajas. La cara papona y el labio asomando desde el borde de su prominente maxilar inferior, amén de sus dimensiones físicas (ya no sabría decir si debajo del pañuelo que cubría su cabeza se ocultaban cuatro pelos ralos o una peluca como Dios manda) al menos hacían de esa morona el vivo retrato de la hermana de mi abuelo.

Aprecio que no dejo de tener referencias (otra cosa es que las escriba) sobre mis queridas tías que tanto influyeron en mis querencias africanas. Me hubiese gustado que tanto Sole como Manín, ambos en Gloria, me hubiesen visto tomar este camino. Una por las mencionadas referencias, y su hermano por cómo me apoyó siempre –o me reconvino, que también- en mis decisiones más espectaculares.

Sólo espero que allá donde estén, estén comentando la jugada de este nieto extraño y, si no disfrutando de la peripecia, sí velando por que no pase de peripecia vital a catástrofe futura.

¿Cunde el desánimo?

2008-04-21T22:30:00.000+02:00

¿Cunde el desánimo y no has hecho más que llegar? La verdad es que la situación, vista en caliente, es un poco tonta. ¡Coño, que me andaban metiendo prisa para que viniera y ahora estoy como un estorbo más, como un becario, en esa precaria redacción! ¡Que ni fotocopiadora tienen! La rotativa, de tiempos antediluvianos, interés informativo, poco más que la competencia, medios informáticos, bajo mínimos. Y aquí ando yo, buscando piso acaparando el único teléfono disponible. ¡Acojonante!

La verdad, con estos antecedentes, poco más puedo decir. ¿Y cómo mando yo ahora una crónica de todo lo vivido? ¿Cómo le cuento al personal mi primera impresión sin que se les caigan a los pies los ánimos como me ha pasado a mí? No sé, es complicado. Cuando decía que esto era como una vuelta a empezar, no tenía ni repajolera idea de la razón que tenía. Que esta gente anda treinta años por detrás del resto de la prensa nacional española.

Bueno, cojones, hay que hacer honor a ese objetivo de probar cosas nuevas. Hay que demostrar que valgo para esto y para más. ¡Para mucho más! Que puedo superar esta absoluta sensación de impotencia que me invade en un ambiente distinto, fuera de la protección que me daba la seguridad de saber por dónde me andaba y el conocer, m´s o menos, el meollo informativo palentino ¡Qué involución, válgame Dios!

Por resumir un poco lo que ha sido este primer día. Tras un plácido viaje de autobús, de nuevo con la noche por testigo, después de dejar a papá y mamá en Valladolid con cara de circunspección; después de una noche de deambular por una fantasmagórica terminal tratando de despistar al cansancio –qué bonito amago de versos me surgieron entonces-; tras una fría recepción en una ciudad en absoluto fría, después de tratar de poner por mi parte –siempre haciendo el bobo- la menor molestia posible… Me hallo ahora escribiendo estas líneas intentando infundirme unos ánimos que, sinceramente, no tengo ahora mismo.

Por decir un poco del periódico en sí, he de reconocer que me hizo gracia, cuando por la mañana compré un ejemplar, comprobé que tiraba con una rotativa incluso peor que la jubilada por el Palentino hace 15 años o cuantos fuesen. Eso sí, al menos informativamente sus 40 páginas escasas me parecieron mucho más interesantes que las no muchas más de los otros dos periódicos de la competencia. Qué poco interés en hacer un producto útil y atractivo al lector. Notas de prensa, informaciones que, al menos a este forastero, le parecieron insulsas, páginas con menos vida que el fiambre… La verdad, después de auto animarme a mí mismo leyendo al genial Kapuscinski por la noche, en un libro muy adecuado para la situación –Ébano-, casi resulta peor.

Y pensar que el gran corresponsal polaco se dejó caer sobre este mismo continente casi con mi misma edad, aunque con un sinfín de complicaciones que yo ahora mismo no sería capaz siquiera de imaginar (en plena efervescencia independentista de todo un continente enfrentado a su débil Metrópoli, sin tener la ventaja con la que cuento yo de jugar ‘en casa’ y compartir el idioma oficial de este sitio…

Mientras escribo estas líneas suenan de fondo los toques de retreta de alguno de los varios acuartelamientos de la zona y pienso, otra vez y dado mi estado de ánimo, si no hubiera hecho mejor alistándome en su día… ¡Pues claro que no! Quién me iba a decir que, diez años después de mi primer delirio legionario iba a estar aquí, en el escenario de grandes gestas como la del Barranco del Lobo, la del cabo Suceso Terreros en el Blocao de la Muerte, esa marcha a locas desde Ceuta para salvar una Melilla sitiada y temerosa tras el descalabro de Annual. Esos episodios guerrilleros que fui mamando años atrás, viéndome tocado con el chapiri y luciendo el uniforme que tanta gloria ha dado al Ejército Español desde que La Legión fuese fundada aquél septiembre de 1921. Ahora escribo desde la primera ciudad que se levantó en armas contra una República que hoy se presenta como el mayor alarde democrático español, cuando en su tiempo sólo supo concitar hasta límites insospechados el odio y el rencor de media España contra la otra mitad.

Sí, ahora mismo estoy en Melilla, rumiando mis penas, cuando precisamente era Melilla, tal vez en un destino menos cierto, donde quería estar sobre todas las cosas hace una década (y si no en Melilla, sí en un destino parecido, léase Ceuta o Almería). Cuando mis ardores juveniles me cegaban una razón que sólo la posterior duda hizo encaminar hacia un futuro más insospechado. Estoy en Melilla, tratando de forjarme el futuro de una forma más individual de cómo lo planeaba entonces. ¡Y que me aspen si no es ésta la mejor manera de salir adelante!

Mañana será otro día y tiene que ser, definitivamente, el del comienzo de este nuevo camino que ya ha echado a rodar. Lo que pase a partir de ahora es sólo cosa mía, y no debo ni puedo aceptar el desánimo pese a todos los inconvenientes que se me puedan poner por delante. El Legionario nunca dirá que está cansado y pedirá siempre tomar parte en la batalla a la vanguardia sin desfallecer. La rendición no es una opción y morir en el intento, por el momento, ni se plantea.

Melancolía pre-partida

2008-04-19T00:09:00.000+02:00

Ya falta poco para emprender la marcha y, la verdad, no pensé yo que se me fuese a hacer tan difícil dejar atrás a los amigos. Sí, amigos. Porque al menos como tales me han emocionado hasta el punto, casi, de hacerme llorar. ¡Cuánto he enterrado la exteriorización de mis sentimientos hasta el punto de no haber sido capaz de dedicarles unas lágrimas más que merecidas! Si tuviese que elegir un momento emotivo en mi vida, sin saber lo que vendrá después, lo que me deparará el destino a partir de ahora, me quedo con estos últimos días en Palencia. Y de ellos, ¡quién me lo iba a decir!, la despedida de todos los que, durante estos últimos años, han compartido conmigo -y yo con ellos- tantos desasosiegos, decepciones, frustraciones y alegrías.

De todos los amigos y compañeros que han pasado por mi vida, sin duda, con los que he pasado los momentos más difíciles se han destapado como los mejores. O al menos han sido los que más me han hecho recordar lo bonito de la amistad. Apenas nos conocemos desde hace unos pocos años; el trabajo nos unió creando vínculos que ahora se me antojan irrompibles. Quién sabe qué pasará después. ¡Esa quinta del 81 que ha supuesto más –con sólo tres componentes además del que suscribe- que todos aquellos de mis contemporáneos con los que pasé largos años de colegio! Elena, Óscar y Laura, aunque sobre todo los dos primeros por haber tenido un trato más diario con ellos. ¿Qué será de mi sin esos jueves de salir a ahogar el trabajo en cerveza y acabar desbordando los botellines con más anécdotas laborales y trajes cortados? Y aunque no sean del mismo año ni del mismo entorno, esos Leonor, Benito, Lola, Fran, Analía y Sandra –unidad casi indivisible-, incluso Abascal, Carmen, Carlos Hugo… y la lista va yendo a menos.

¿Realmente me creía yo que podría irme sin echar la vista atrás? Así, sin más, dejándolo todo con una cierta sensación de ¡ahí os quedáis! Que conste que el primer sorprendido he sido yo. ¿Me tengo en tan poca estima que no fui capaz de ver que ha huella dejada (y recibida) era tan grande? Qué triste soy. Y ahora, en parte, qué triste estoy, por no haber sido capaz de reconocer en mis compañeros a esos amigos de incalculabilísimo valor que dejo atrás. No hay más que ver lo que he hecho, que me he convertido en un parásito de la amistad que me brindaban otros porque no fui capaz de mantener los lazos con los míos, con los que siguen siendo mi cuadrilla pese a que, cuando he tenido oportunidad de retomar mi juventud, no he sido capaz y he salido corriendo –literalmente-.

Ese parasitismo -lo siento Maite, Sandra, María...- me ha llevado a aprovecharme de vosotras, entrando en vuestro grupo porque era incapaz de volver al mío y no he vuelto a dar con uno en el que me integre, porque tal vez la sociedad en general haya pasado a ser una suerte de ente ajeno a mi vida en el que, in embargo, sigo intentando encajar sin hacer el más mínimo esfuerzo por lograrlo. ¡Qué cosas más raras hace uno cuando es un solitario enfermizo! ¡Cuánto miedo me dio empezar a leer el Lobo Estepario de Hesse cuando me vi reflejado en ese viejo suicida en vida! ¿Una muestra de cómo me aproveché de vosotras? No hay más que comprobar la diferencia de sensaciones experimentadas en la despedida de mis amigos de hace poco, los del trabajo, y lo que queda de mis amigos de hace más. Un mundo entero de sentimientos dista uno del otro. Y casi me costó intentar disimularlo un poco.

Total, que lo que había empezado siendo una alegre crónica de la tristeza que me invade por ver cumplido este objetivo de huir hacia adelante en mi vida, se ha convertido en un repaso melancólico de todas mis miserias humanas. Yo, que quería agradeceros a todos el que, por una vez, me haya sentido integrado y querido, he terminado constatando mi falta absoluta de querencia por nada que no sea yo mismo, regodeándome en la miserable condición de victimismo auto infligido que profeso.

Al menos dejadme ser algo generoso y honesto por una vez en la vida agradeciéndoos todo lo que significáis para mí. Todo eso que no he visto antes, cegado por mi vocación separatista de todo y de todos que ahora quiero ver como una sincera amistad que, Dios me castigue si no lo hago, pretendo mantener como no he hecho nunca con ninguna.

Gracias y perdón por haberme pegado a vuestro afecto como una garrapata lo hace al calor del pellejo animal.

Otra vez llueve en Palencia

2008-04-12T20:00:00.000+02:00

Palencia se despide de mí como a mí me gusta Palencia. Refulgiendo con el brillo líquido de la lluvia. Suena bucólico, pero me encanta. Me recuerda que echaré de menos mi tierra, de la que tanto he renegado y reniego a la hora de pasar mis días. Me recuerda las lágrimas que dejaré correr pensando en ella, esa lluvia que tanto echaré de menos en mi futuro grita en mi cabeza los nombres de todos aquellos a los que añoraré pero por los que, egoísta o realista, no volveré la cabeza, porque sé que los seguiré teniendo en mi camino aún por andar, ese que se acaba cuando el tonto sigue.

Me voy, ya no hay vuelta de hoja. Podría decirse que es casi un adiós, casi. Pero el hasta luego me sabe difuso, así que dejémoslo en un hasta más ver. Mis días por aquí llegan a su fin y no quería irme sin antes despedirme un poco. Han sido tantos momentos, tantas experiencias, tantas letras... Aunque todo ello sigue adelante, aunque desde otra perspectiva más ecuatorial, por llamarla de alguna manera. Me decía esa montañera audaz que ahora habita por regiones más mediterráneas, que cómo puedo querer irme a un sitio como Melilla, con lo que me gusta el verde, la lluvia, la montaña y -añado yo- lo poco que aguanto el calor. Contradicciones de la vida. Mi nuevo objetivo tiene mucho de ciegamente vocacional, como mi trabajo.

Dentro del curro, echaré tanto de menos a esos compañeros de fatigas, de páginas rellenas a la que te jodo, a lo chorrazo, como a los que nos ponen delante los folios en blanco. Sería de falsa modestia decir que los amigos, la familia, no me echarán de menos -más les vale que al menos un poquito-, igual que aquellos que respirarán aliviados al saber que este revoltoso deja de darles quebraderos de cabeza. Tranquilos todos, lo malo pasa, esperemos que más pronto que tarde. Porque las personas pasan y se olvidan, dejando inamovibles los cargos y las entidades.

Llueve en Palencia y los sinsabores se cuelan por los aliviaderos dejando en superficie los mejores momentos. Esos se vienen conmigo, aunque sea Carrión, Pisuerga, Duero, Atlántico, Mediterráneo... hasta abajo, trayéndoos otra vez conmigo. Lo dicho, hasta mas ver gente.

¡¡¡Salimos!!!

2008-04-04T22:51:00.002+02:00

¡Casi hecho! Sí, por fin. No he tenido que esperar a esa nueva bronca que hace once meses supeditaba parte de mi decisión. No he tenido que esperar a que me echaran (eso parecía poco probable ya) y puedo irme con la cabeza alta donde yo quiero. A uno de los destinos que me marcaba. ¿Qué más da cómo sea El Telegrama de Melilla? Aún no he dado el sí, pero lo haré. Esta vez no dejaré que mis sentimientos y mi sentido de la lealtad se antepongan. Son los propios compañeros los que me han animado y leñe, al tajo. Llevo años escribiendo aquí mismo que iba siendo hora de salir. Ahora no es momento de echarse atrás. ¡Olé tus cojones!

Benditos 'enemigos'

2008-04-04T22:42:00.002+02:00

No sé si será cosa de los años o que cuanto más calvo me quedo, más entiendo a quienes siempre tuve, de aulas para dentro, por el enemigo. Ya se sabe, en la guerra y las clases todo vale y si con una persona te llevas bien en la vida normal, cuando anda de por medio la relación alumno-profe, todo cambia, al menos durante la lección. Como mal estudiante (casi nulo dirían algunos), siempre he mantenido mis tira y afloja con el sector magistral, y aún conservo parte de esa mentalidad pese a que hace ya más de dos años que no voy -oficialmente- a clase.

Pero ahora me dan cierta lástima, bien entendida. Más incluso que antes, cuando uno de los motivos de sus desvelos era yo mismo (aunque cabroncete, era consciente de mi condición). Son ya unos cuantos amiguetes los que se me han pasado de bando y ahora ejercen el Magisterio aquí en Palencia y, oyendo sus historias del cole, se me ponen los pelos de punta de pensar en las recuas con que tienen que lidiar. Ya no se puede suspender a un alumno con razón (y menos si le tienes manía, como me pasaba a mi con buena parte de mis maestros). Es más, lo de suspender es un término que casi queda desterrado del vocabulario profesoril. Por ejemplo, llega un chaval de estos que no tiene ni pajolera idea de dónde ubicar Vizcaya en el mapa (no te cuento ya Cuenca o Teruel) y el día del examen te borda toda Europa, destacándote hasta el principado de Liechtenstein. ¿Que la profe tiene sospechas fundadas? «Es que está imbuida por la mala intención que tiene todo el claustro contra el pobre chaval». ¡Y nada de hacerle repetir el examen para gozar de sus conocimientos de geoestrategia continental, que te monta su padre un pollo que lo flipas!

Ahí va a estar el problema. Que antes los profesores contaban con la complicidad del padre y si te caía un cate o un catulo (dónde queda aquello de la reprimenda con acompañamiento de capón), con un poco de suerte en casa eran dos. Hoy, en cambio, el profe es como el cherif del oeste: solo ante el peligro y sálvese quien pueda. Con todos los quebraderos de cabeza que me han dado, ahora incluso los compadezco.

‘Reuters’ lo clava con el ratón

2008-04-03T14:20:00.004+02:00

Lo han clavao. Lo de Reuters con el gorila venezolano es de aplauso. Si ya ese personaje se desprestigiaba por sí mismo sin mayor ayuda, viene ahora un fotógrafo brasileño de la mítica agencia de noticias y le pone la guinda al pastel... o las orejas al ratón.

Es un recurso habitual de los redactores gráficos buscar la foto más original combinando en las típicas ruedas-conferencias-chapas de prensa al personaje en cuestión con el fondo; o pillándole en la posición más llamativa y fuera de lo visual y habitualmente correcto. En este caso, estoy seguro que no fue cosa casual que la imagen difundida el otro día por la agencia de un encuentro -cágate lorito- contra el terrorismo de los medios de comunicación organizado por el Gobierno autodenominado Bolivariano, fuese la de un primer plano de su líder con dos manchas negras del fondo del estrado coronando su cabeza cual Ratón Miqui.

Cuestión de picaresca e imaginación. Es como cuando fotografían al personaje de turno en el típico encuentro de jerifaltes europeos coronado a lo Virgen María con las doce o quince estrellitas que presiden los actos. Claro, los medios oficialistas venezolanos ya han declarado la guerra -una más- a la agencia, calificando la foto de «plan del imperio estadounidense, la CIA y los accionistas oligarcas de Reuters para debilitar la imagen de Chávez»... Como si esa imagen no estuviese ya suficientemente debilitada por su propio poseedor. En fin, que menos mal que para informarnos de lo que pasa en el mundo tenemos vías alternativas como las que proponen los chavistas. Aunque vete tú también a fiarte de quienes critican el terrorismo informativo capitalista cuando el título de su web lo dice todo: www.aporrea.org.

...

Pues si ya de por sí le tenía tirria al roído icono de la Disney, los de Reuters lo acaban de arreglar. Claro, que ahora que lo pienso, habrá que ver qué les parece a los herederos del señor Gualterio Refrigerado, padre de Goofy y Donald -esos sí que me caen bien-, el que pongan a sus históricas orejas la cara de Hugo el Cabreado.

Alonso, el inicio de la temporada y la publicidad

2008-03-26T01:14:00.012+01:00

"A todos nos cambia el humor cuando cambiamos de coche". Bueno, vale, sí. Las novedades siempre están bien cuando además, son buenas. En el caso de Fernando Alonso el cambio de humor no se debe tanto al coche como al equipo, pienso yo. Porque es más latino y qué leches, es el equipo donde se crió. Pero vamos, que si seguimos haciendo mención a los anuncios de su renovado coche, no hay más que seguir viendo el del principal patrocinador para hacerse una idea de lo que es ese coche nuevo. ¡Que lo adelante hasta un cuatrolatas y los de Renault no hayan censurado eso me parece hasta sangrante visto cómo ha empezado el mundial!

¿Arte o estupidez?

2008-03-20T17:44:00.000+01:00

Escuchaba el otro día por la radio la parrafada que se metía un compositor musical para explicar el conjunto de su obra respondiendo a las preguntas del entrevistador. Y entre pregunta y pregunta intercalaban fragmentos de piezas del susodicho, tal vez para ilustrar todo aquel rollo, para aligerar las respuestas o, simplemente, para saber de qué demonios estaba hablando. Que si era una composición surrealista, que si figurativa, que si evocadora... Una coña, vamos. Que puso a una orquesta a dar golpes y soplidos y a eso lo llamaron arte. Porque me sigo negando a considerar tal a una cosa que para entenderla, antes me la tienen que explicar; o a poner cara de entendido para no quedar mal, como hacían aquellos miembros del populacho (y los cortesanos más, por supuesto) que al paso del emperador corito trataban de buscar el famoso traje sólo visible a ojos inteligentes, cultos y refinados. Vamos, que no me imagino a Beethoven explicando en la Sexta Sinfonía que aquello evoca un pasaje campestre, con su tormenta y todo (para los que de pequeño disfrutamos la película Fantasía de Disney, a lo mejor lo tenemos más fácil). Pero ya esta semana mi concepción del arte-tomadura-de-pelo llegó a su culmen de la mala leche cuando me enseñaron lo que expuso un caradura que, no contento con tomar el pelo a los que lo tienen, encima usa el todo vale para ganar los premios que una banda de imbéciles le regalan. A este fulano se le ocurrió poner un perro famélico atado a una pared en medio de una feria de ¿arte? La idea era pillar el concepto de la crueldad de la vida viendo morir en directo al pobre bicho o alguna pijada superrealista al uso de estos innovadores de la cutrez. Este tipejo (de nombre Guillermo Vargas Habacuc, por si a alguien le interesa escupirlo por la calle) fue incomprensiblemente alabado por su idea por gente que de esa que, supuestamente, es el referente del gusto popular (recordemos que el arte nació para gustar a la gente, no al revés). Lo cual hace pensar en manos de quién dejamos la definición de lo que nos gusta y lo que no.

Algunas dosis de sinceridad

2008-03-18T01:07:00.000+01:00

Antes de nada, quería pedirte perdón, una vez más, por mi silencio estos últimos días. No quería precipitar una respuesta aunque pasado el tiempo, entiendo que la falta de comunicación es incluso peor que una comunicación insatisfactoria. He estado meditando estos días, haciendo poco o nulo caso del ordenador y del teléfono, intentando saber qué ha hecho que llergase todo a este punto que, al menos yo, veo sin retorno -no busco un regreso, sino un camino alternativo- y ciertamente, puede haber sido todo ello un camino sin retorno en sí. No tiene mucho sentido, pero es que después de buscar uno, he llegado a la conclusión de que no tengo lo que podría definirse como una respuesta concreta. Todo son vaguedades, ya sabes. ¿Falta de entendimiento? ¿Falta de ese contacto que hace más sencillas las cosas? ¿Ausencia de realismo por mi parte? Soy un poco -demasiado- idealista y pensé que al igual que pasaba en la antigüedad (o al menos lo que dicen los libros y las películas románticas) la distancia no era un problema. Y lo cierto es que, en este mundo actual de comunicaciones inmediatas, tendemos a buscar más la cercanía.

...

Decías en un mensaje (mensenger, teléfono, correo... qué más dá) que estabas dispuesta a venir más a menudo. Y yo a ir, sin presiones. Pero luego pensé que tal vez la presión sí existía. Tal vez nos forzábamos el uno al otro a hacerlo. Total, son cosas que tienen que ser cuando se tiene un compromiso, ¿no? Es decir, el compromiso es una fuerza implícita. Y yo la aceptaba. Pero luego pensé que a lo mejor la fuerza no es suficiente. Que la voluntad -o la falta de ella- a lo mejor lleva por caminos que no son los que de verdad se quieren. Como te digo, en todo este tiempo no he conseguido desenlazar el nudo gordiano que forman mis pensamientos. Y eso es precisamente lo que me preocupa. Que no tengo las cosas tan claras como pensaba. O sí. Por una parte, de repente me vi en la necesidad de alejarme de ti y por el otro pensé en el daño que podría infligirte si lo hacía. Y todo sin pensar en el dolor que me podía causar a mi tanto una solución como la otra. Y realmente ambas me dolían, pero no más que pensar que podría engañarte sabiendo que si seguía a tu lado lo haría un poco contra mi propia voluntad. Llámalo egoísmo. De repente me vi a mi mismo, que siempre había soñado con encontrar a alguien como tú, perdiendo parte de una independencia que hasta ahora no sabía que tenía. La independencia absoluta es ta irreal como la perfección, pero mi idealismo me llevó a huir hacia adelante. Me sentía mal pidiendo siempre perdón, asumiendo culpas y buscando cómo demostrar un día sí y otro también mis sentimientos. Me hacían sentirme un hipócrita conmigo mismo y contigo. Y eso no puede ser bueno en una relación honesta.

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Nunca dejaré de estar aquí si quieres o necesitas hablar con alguien. Realmente me interesa saber qué es de tu vida. Pero después de un leve intercambio de palabras contigo el otro día entendí que a lo mejor tampoco es lo mejor ahora mismo. Pocas veces me había sentido tan forzado en una situación así, tratando de mostrarte un interés sincero mientras por tus palabras veía incredulidad. De nuevo esa falta de entendimiento mútuo supongo. ¿Sabes? No sé si es buena idea escribir todo esto. Y más con mi falta de claridad, porque lo último que quiero ahora es tener que ponerme a intentar descifrarte ideas que ya para mi resultan confusas en sí. Creo que el concepto de fondo es claro aunque se oculte en las palabras. Sólo quería que supieras que no has pasado de ser "una súper amiga a la nada" y que no pienso que seas una mala persona que me quiere hacer daño. Nada más lejos. Quiero que sepas que a lo que hago nunca espero que me contesten, porque si hay respuesta, bienvenido sea, que es vano dar esperando siempre recibir, como mínimo, lo mismo. Creo que te he dado mucho, me he abierto a ti como nunca había hecho y tú me has dado muchísimo también y me has abierto cosas de ti que nunca hubiese esperado. Y las guardo como un tesoro. Pero creo que ha llegado el momento de guardarlas y, tal vez algún día, voler a rememorarlas en la intimidad como parte de los cimientos que nos han hecho llegar a ser más personas.

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Sinceramente, y con esto ya acabo, espero que no me guardes rencor por cómo sucedió todo. Tal vez nos fuimos a conocer en el momento menos apropiado (no lo creo, porque de verdad pienso que todo ocurre por un motivo y se desarrolla siguiendo algo parecido a un guión probable aproximado), pero si de todo esto conservas lo bueno y te deshaces de lo peor, tal vez haya hecho algo realmente bien por una vez en mi vida.

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A partir de aquí, puedes borrar mi contacto, olvidar mi número o lo que quieras. Espero que sigas tirando para adelante y que hagas de todo esto una parte de tu evolución, siempre positiva. Hasta siempre.

Humo

2008-03-15T18:01:00.004+01:00

Soy un vendedor de humo. Un ilusionista desilusionado. Paso de cero a cien y de vuelta a nada en dos pensamientos. Busco sentimientos ajenos inventando los míos para luego rechazarlo todo y desesperarme y consumirme en mi miseria. Tenía lo que quería y ahora lo rechazo sin más. ¿Egoísmo? ¿Soy realmente tan egoísta? ¿Es normal volcarse para luego encerrarse en uno mismo por miedo a perder la independencia? ¿Se puede ser tan estúpidamente ruin? Creo castillos de arena para luego echar sobre ellos todo el agua del océano y borrar su huella. Invierto mi tiempo en proyectos que yo mismo me encargo de echar abajo para no tener que comprometerme a llevarlos adelante. Busco un mundo a mi medida ajeno a todos para que nadie pueda interferirlo. Me traiciono a mi mismo y a los demás para mantener el statu quo invariable. Soy yo contra todo aunque achaco a todo estar en mi contra. Como un cigarro consumiéndose en el cenicero, sólo dejó un rastro apenas perceptible y me malgasto en una voluta de humo al azar del viento.

Rumanos de acá y de allá

2008-03-11T20:53:00.004+01:00

Vengo de pasar unos días acogido en un país que, de un tiempo a esta parte, es puerto de origen de muchos acogidos en este otro y, la verdad, aparte de la suciedad congénita de atmósferas como la de Bucarest (y muchas otras cosas), me ha sorprendido gratamente -todo hay que decirlo- la forma de ser de los habitantes de un país que, a nivel internacional, ha dado pocas personalidades aparte de algún futbolista (y no, Gica, me niego a incluir a Nicolita entre estos), un dictador de infausto recuerdo, un gran compositor y un oscuro conde de alcance literario.

Qué gente más peculiar, oiga. Y qué fáciles de entender para un español. Que tú vas por las ruinosas calles de la capital y eso es como aquí, pero elevado a la enésima potencia. Calles abiertas por doquier (pero no por fases, no, que allí lo abren todo del tirón) y obras por acabar cuando llegue el Santo Advenimiento, mientras los curritos, en vez de rodeados de comentaristas de zanjas, ya se encargan ellos de verla desde la barrera, cerveza en mano o echando una partida de damas mientras no se atisba ni rastro del capataz.

Luego sales por el país y puedes encontrarte en cualquier parte a una Belensteban en medio de los Cárpatos -sí, literalmente perdidos en lo más profundo de esa sierra de afilados colmillos- o a un Paquirrín de bruñidos oros zumbando como un loco con su todoterreno entre los baches del asfalto transilvano.

Pero una cosa sobre todo me hizo darme cuenta de ciertas diferencias. Y no entre españoles y rumanos, sino entre rumanos de aquí y de allá. Y es que, mientras aquí, por desgracia, sólo mentarles te hace acordarte de Santa Benemérita, allí la única sensación de peligro que generan es cuando se ponen al volante. Y que conste que a eso les ayuda el estado de sus infraestructuras. ¡Que viva el MOPU!

¿Qué ocurre en España, un país con un índice de presencia rumana estratosférico, que por unos pocos se lleva mala fama toda una nacionalidad? Porque hoy mismo lo veía en el telediario, unos chiguitos de no más de 15 años pegando el palo a todo quisque en los cajeros. ¿Y de dónde eran? Pues eso, que puedo prometer a los que no los conocen que rumanos haylos buenos, y a manadas.

Rumbo a Bucarest

2008-02-27T20:48:00.002+01:00

Con la sarta de treses con cinco, cuatros veinticinco y similares, a este paso no sobrevive ni el empollón. Tiene cara de profe de Literatura en plan hueso: Mirada fría y distante, labios agrietados de años frunciéndolos, gesto adusto y ademanes orgullosos. Vamos, es lo que para algunos siempre fue una una cabrona. ¡Cómo será que, al parecer de vacaciones, se lleva los exámenes para corregir mientras vuela!

Lengua y Literatura. Mala asignatura, de las que se me quedaban siempre atravesadas, incluso durante la carrera. "Garcilaso era un hombre que..." no me da tiempo a leer más. Llevo un rato acechando a ver si puedo enterarme de si el estilo de los estudiantes de ahora difiere mucho del que gastaba yo hace diez años, pero antes de que haya podido acabar de leer la primera frase, su bolígrafo rojo (terror de la infancia en manos de una mujer así) ya ha marcado dos grandes aspas: Su gesto favorito por lo que parece.

La segunda parte del exámen es aún más odiosa: Análisis de oraciones. Uno de los castigos más crueles y absurdos que ha inventado el sistema escolar; algo así como la tortura china número 42 de las que usaba Fumanchú . Eso de los complementos directos, los indirectos, los circunstanciales, las oraciones recíprocas, y unívocas, saber esas cosas siempre me pareció un poco parida. No creo que para saber expresarme bien sirva con eso. Y para muestra un botón: sigo sin saber qué diferencia al CD del CI y eso no me ha impedido escribir con un poco de corrección, incluso estas reflexiones. ¿O sí?

Cosas como ver a esta panoli corrigiendo me hacen volver a solidarizarme con esa clase a la que aún me siento vinculado: la de los -malos- estudiantes.

Por fin, un oscarizado

2008-02-26T12:27:00.002+01:00

Por fin se ha logrado, Un actor español se lleva una de esas estatuillas de oro que son a los faranduleros del Séptimo Arte lo que una carita sonriente en el examen a un escolar de hoy en día. Javier Bardem se lo ha llevado, me han dicho, merecidamente. Y es motivo de alegría porque oye, que en un país con una tradición de cómicos y actores de siglos de historia, con primeras figuras teatrales del más alto calado (aunque en tiempos de Lope o Tirso el mérito se lo llevara un inglés con cara de pardillo), hasta ahora no se hubiese ganado el máximo premio a la interpretación, te dejaba un poco frío.

Lástima que genios como los fernandos (Rey y Fernán Gómez), Pepe Isvert o Alfredo Mayo, por ejemplo no hayan vivido para verlo. Actores de una época en la que, según los discursos de pre-oscarización, parece ser que fueron perseguidos hasta el punto de que ni muertos los dejaban descansar en paz. Parece que Bardem tiró del todo vale electoral para ganarse la lástima de los electores. Una época a la que pertenecen algunos de los ilustres apellidos que el galardonado por encarnar el papel de Anton Chigurh luce en su DNI.

Los americanos (ya saben que estos son muy dados a mezclar la Historia con el tocino veloz) habrán pensado que pobrecillos los actores españoles, perseguidos por lo menos desde tiempos de los mamuts o los inquisidores, que debió ser más o menos por un mismo tiempo. Que el ganador del Oscar al mejor Actor Secundario ha nacido en una tierra donde a los que son como él los ponen en el cepo en medio de la plaza para tirarles cuchillos al culo si han actuado mal. Todo menos pensar que, si en tiempos de la Inquisición o, más correcto, en siglos como el XV, XVII y posteriores, los actores -así como los dramaturgos- fueron personas no sólo notablemente estimadas, sino que su trato era todo un privilegio para señores y nobles, difícilmente los intérpretes y cómicos han podido ser después perseguidos como decía Bardem.

Pero bueno, el fin está logrado y, ahora, poco importan algunos medios tomados para lograrlo. Enhorabuena.

Vueltas sobre mis versos

2008-02-25T01:56:00.003+01:00

Iba a empezar con un repetitivo 'lo he vuelto a hacer', pero prefiero cambiar la frase. He caído de nuevo en el recuerdo de tiempos pasados. En aquellos versos enamoradizos, pasionales, irracionales, hasta originales y métricamente no muy incorrectos, influenciables e influenciados por los maestros de la poesía de cada época... Según la que estuviésemos estudiando. Hay que joderse, puede que hasta incluso se haya perdido un buen poeta. ¿Qué hubiese pasado si hubiese mantenido ese espíritu juvenil que me hacía emborronar con líneas de ocho, nueve, doce o catorce sílabas cada trozo de papel que veía? Aquellos billetes -literalmente- lanzados al viento con mis muestras de versificación rápida y en ocasiones hasta ocurrente; aquellas cartas de amor pensadas sobre la pared de cualquier edificio en una noche de ofuscación sentimental; aquellos pensamientos rimados que se me escapaban entre ensoñaciones... Aquellos, puede ser que no volverán. Afirmo y no descarto a un mismo tiempo.

Ahora soy más prosaico, realista y socialmente implicado. Sé que con algo de esmero y paciencia podría volver a rimar. Pero los sentimientos han caído (aunque de aquella me atreviera hasta con mis mitos deportivos) apaleados por los desengaños. ¿Sigo enamorado o ahora tengo complejo de oenegé? Una mezcla de las dos. Disfruto sintiéndome necesario aunque sea de forma un poco egoísta. Todos tenemos nuestro corazoncito y el mío se llena con saber que puedo ocupar el de otra persona. Visto así, me recuerda que un desengaño ahora, un fallo propio podría causar una hecatombe. ¿Realmente soy tan necesario? O caigo, como dice Nacho, en ese mal propio de los ausines de creernos indispensables... La cuestión es que, si de esta forma me vuelvo capaz de no traicionar, al menos habré hecho algo bueno como creo que ya lo estoy haciendo.

¿Soterramos o qué?

2008-02-20T10:00:00.001+01:00

Nuevo episodio del culebrón titulado Cómo Marear la Perdiz sin hacerla Vomitar o El Soterramiento Paso a Paso. Ayer el Ayuntamiento anunciaba a mediodía que por fin se iba a firmar hoy, en Madrid, el protocolo famoso del soterramiento. Aunque en el mismo comunicado precisaba que no, que no era tal porque la Junta aún no ha hecho los deberes y que por su culpa, seguimos con la vía a flor de ciudad.

Y el caso es que esto me suena a repe. Es como los episodios de Los Simpson, que te los repiten cuarentamil veces desde hace casi 20 años y tú sigues viéndolos día a día y, aunque te sepas de memoria los diálogos, te sigues riendo. Este capítulo de la firma del protocolo me suena que ya lo dieron hace como cosa de un año. ¿O eran tres meses? ¿O la semana pasada? ¿No es el de cuando Bart vende su alma al diablo? Ah no, que es el del hermano gemelo de Homer... o el del Monorraíl, que viene más a cuento, jejeje.

Y el caso es que, a diferencia de la serie de Matt Groening que veo por gusto, los capítulos de este serial me los hacen tragar, a mí y a todos los palentinos, un día sí y otro también. Como a Alex, el protagonista de La Naranja Mecánica, cuando a ritmo de Beethoven le hacen tragarse un vídeo de todas las crueldades del mundo con pinzas en los párpados y la cabeza bien sujeta para que no pueda apartar su mirada de la pantalla.

De mis 26 años de vida, me he tirado casi la mitad pasando de un lado al otro de las vías, antaño -más transgresor, pequeñajo y ágil- por encima o por debajo indistintamente del trazado ferroviario, ahora, más pasota, por los subterráneos. Y no me ha supuesto ningún problema el que la ciudad estuviese partida, como dicen los que justifican el obrón de marras.

Con esto quiero decir que si en los últimos tres o cuatro años nos han ido dando dosis de soterramiento para hacernos pensar que mañana ya está hundido el tren, me da a mí que con anuncios repes como el de ayer, lo único que vamos a tener claro es que ni ha llegado ni se le espera al señor soterrador.

Circunloquio de última hora

2008-02-19T02:06:00.001+01:00

No sé por qué, me he despertado; no sé, como que estaba intranquilo y he decidido escribirte. Creo que ha sido porque no hablé lo suficiente contigo (voy a tener mono a estas alturas... jejeje) y digo, bueno, pues unas últimas palabras de despedida... por hoy, y hasta mañana -y hoy, cuando leas el correo ya-. El caso es que estaba Clara con el ordenador y como no me gusta que me escuchen (desde la sala del ordenador es el sitio desde donde se me puede oir cuando me recluyo a hablar contigo) pues como que me corté un poco. No sé si ya te lo había dicho o es que lo pensé tantísimas veces desde ayer en León hasta hoy y luego, que ya me he creído que te lo había dicho. Si no, te lo digo ahora y te lo volveré a decir. Si había alguna extraña sensación hasta ahora, desde ayer (domingo), ya no existe, ahora tengo más claro todo lo que siento por ti. Es decir (atacan los circunloquios), que si antes te quería sin conocerte, haber estado contigo esas pocas horas me han sentado como un tónico (no sé si está bien traído, pero como ando entre sueños, lo digo) y reafirmo todo lo dicho. TE QUIERO, ahora en mayúsculas y conociéndote un poco más. Y lo sé porque te respeto, te deseo y quisiera tenerte, pero sobrepongo todo lo animal que hay en mí. No sé ni lo que estoy pensando porque tengo una marabunta de ideas pasando al mismo tiempo por mi cabeza y es como una vorágine de pensamientos con un solo núcleo: tú. Ayer en el tren, yendo hacia León, yendo hacia ti, no sabía ni cómo iba a actuar, ni qué iba a pasar, ni cómo iba a reaccionar. Después de todo lo dicho, todo lo pensado, todo lo escrito... ¿Qué iba a hacer? Pero me sobrepuse todo aquello para centrarme sólo en ti. En ese primer abrazo, tan sentido, el más sentido de todos cuantos haya dado. Fue una liberación. Con él supe, tuve la absoluta certeza ya, de que no era sólo algo carnal, que era algo más elevado lo que sentía por ti. Y me sentí totalmente reconfortado a pesar de las dudas que tuve después. Dudas que despejaste de un plumazo cuando por fin me besaste. ¿Que fue fruto de una cerveza -una sola-? No lo sé, pero no creo que una cerveza haga eso. Es... no sé, no tengo palabras. Fue una sensación indescriptible. Siempre he tenido como una máxima el latinajo que dice "verba volant, scipta manent" o dicho en cristiano: "las palabras se las lleva el viento, la letra escrita prevalece". Bueno, pues he querido dejar constancia de ello por escrito, para que lo sepas y no se lleve el viento mis palabras. TE QUIERO.

Fin de la transmisión, vuelvo a la cama. Un beso, mi vida. Mi Alma.

Discriminación ¿positiva?

2008-02-07T20:47:00.000+01:00

Me sigue entrando un poco de mala leche al ver todos los días en cierto canal de televisión el crimen nuestro de cada día -porque ya se ha convertido en algo tristemente habitual- anunciado con el rótulo Nuevo caso de violencia machista para referirse al asesinato de una mujer a manos de su marido, pareja, compañero sentimental, amante o lo que sea. No tengo el don de meterme en la cabeza de esta gente en el momento de cometer el brutal acto para saber si lo hacían pensando el célebre La maté porque era mía. Tampoco si la hipotética guerra de los sexos ha tenido algo que ver con la comisión del crimen.

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Me fastidia, entre otras muchas cosas, eso, que sea por sistema violencia machista. También me fastidia que la suposición de inocencia que todo periodista y persona -pero en especial el periodista, que si no se mete en un pollo- tiene que tener en cuenta hasta que una sentencia diga lo contrario, en estos casos sea sistemáticamente reventada o puesta en total entredicho. Hace poco se daba un caso concreto. En otro canal cuya exactitud informativa a veces deja más que desear, referían el caso de una mujer que presuntamente asesinó a su marido, confesándolo después de que las pruebas periciales echasen por tierra su versión inicial de que él se había intentado suicidar ¡con tropecientas puñaladas y tijeretazos! La Justicia dejó en libertad a la mujer después de conocerse que había sufrido años de malos tratos a manos del difunto. ¡Y todavía la entrevistan en una lacrimógena intervención que casi hace justificar el crimen!

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Es decir, que aunque uno sólo sea sospechoso (pese a que todo apunte hacia su culpabilidad), es culpable de todas formas. Sin embargo, en los escasos crímenes cometidos por ellas, no sólo la presunción de inocencia se aplica a rajatabla, sino que, además, se trata de aligerar la culpa hasta límites ilegales.

...

Un crimen es un crimen, se vea como se vea. Y que no me vengan a mí con lo de la discriminación positiva, porque a fin de cuentas, se supone que somos todos iguales incluso ante la Ley. ¿O no?

2008-02-04T23:46:00.000+01:00

Tenía que pasar... ¿y pasó? No lo sé. Ha vuelto, no se ha ido del todo, parecía que era el final... y volvemos a empezar como si nada... Al menos el finde ha sido ¿¿relajado?? Jesús, qué cosas. Tres días de fiesta y remate dejándome la voz en Pucela a primera hora de la mañana

Estoy bien

2008-01-27T22:37:00.000+01:00

Finde tranquilo. Poco trabajo, cierre aburrido, y mucho por lo que luchar. Suena de fondo la Suite d'aprés les Livres d'orgue, de un tal L. Marchand, interpretada en las teclas del órgano de Santa Eulalia de Paredes de Nava y me siento bien. En el móvil, muerto de cansancio por la tralla que le voy dando los últimos días, contemplo su foto sonriendo. Estoy bien. No sé, tenía que decir algo. Me siento muy bien. Otra vez estoy aquí hablando de estas cosas, en otro caso parecido, pero no sé, parece más serio, más verdadero. Más... ¿mejor? Sí, porqué no. Es decir, que ya lo has pasado otra vez y parecía que sí, o que no... pero al final siempre terminaba siendo que no. Aunque ahora mismo, sólo recuerdo el desenlace y parece que siempre tuve la impresión de que no, y que con Alma será diferente cuando el comienzo siempre era igual. Pero claro, es esa capacidad de no haber dos iguales porque nunca recuerdas los factores que hubo de coincidencia en lo malo. ¡Qué más da! Si estoy bien. Por qué pensar en lo que puede venir de malo, si cuando venga, ya me llevaré el palo y volveré a levantarme, y volveré a caer...

¿Pero por qué demonios no podrá haber una que sea la de verdad? ¿Por qué ésta no? ¿Podría? ¡Claro que sí!

Y si finalmente vienen mal dadas, al menos quédate con lo bueno de todo. Con lo mejor

Viviendo en un país de aborregados

2008-01-21T22:29:00.000+01:00

Si me permiten la expresión, en España tenemos un vecindario que es la polla. No, si va a tener razón Sánchez Dragó con su libro Y si habla mal de España... es español. Y si es un papanatas que se levanta contra quien sea, a ciegas, porque se lo dice un cura, un político o el primero que pasaba por allí... Pues también. No hay más que ver el debate del siglo: ¿Gallardón sí o Gallardón no? A mi, personalmente, me la pela (disculpen ustedes, hoy estoy en plan fálico-grosero). Lo bueno del caso es que toda la polémica ha surgido en las filas contrarias, donde lamentan la exclusión del faraón del Manzanares y advierten, por un lado, al PP de su equivocación y, por el otro, a los ciudadanos de la radicalización que esto supone. Y claro, ya todo el mundo hablando de que pobre muchacho, que vaya palo, y que qué radicales y perversos son los componentes del triunvirato popular.

Y con eso dicho, a nadie le queda la menor duda de que sí, que después de esto, seguro que se plantean convertir la sede de Génova en una franquicia del infierno. Y no pida usted que se discuta nada más que la maldad de los que no gobiernan, que parece que nadie se acuerda con ello de la maldad -y esto es lo que me angustia a mí, que nos preocupamos más de los malos que no nos afectan- que también existe en la otra banda, donde el correspondiente triunvirato es tan venenoso o más por el solo hecho de ser el que dirige este puñetero país.

Ah, pero claro, es que esos también tienen la vacuna contra la posible crítica. Y es que si se dice algo como esto que está usted leyendo ahora, claro, es porque yo también soy de la extrema derecha que encarnan los otros y protege el manto de ciertos cojos con micrófono...

Así que sí, sin dejar de pensar que los del bando perdedor pueden ser malos o peores, sólo por decir que los del ganador son iguales, por pensar como tantos otros que la clase política de España es nefasta de cojones desde hace más de 400 años por lo menos, y por querer apearme de este barco zozobrado por una tripulación aborregada y una sucesión de capitanes lo suficientemente listos como para tener un callado con el que dirigir el rebaño.

el desierto de los sentimientos

2008-01-21T01:21:00.000+01:00

Me dices que no soy toda tu alegría, pero que formo parte de ella.

-¡Faltaría más! Aunque no lo parezca, soy persona humilde que no aspira a tanto; aunque si con mi grano de arena puedo formar parte de ese todo, estoy más que contento. Y me pides algo más que un grano de arena, cuando sabes que por ti pondría un desierto entero protegiendo el oasis de mi alegría, que eres tú junto con alguna palmera más.

Alivio

2008-01-20T12:17:00.000+01:00

Bueno, pues terminó de aparecer Iván, Después de cinco días de búsqueda, de batir el río de arriba a abajo, de embarrarnos hasta las orejas (como observador al menos el que suscribe), de buscar un titular novedoso, de desear suerte a los buzos, a los agentes y a los voluntarios... Por fín apareció, como decían, casi en el sitio donde había caído. Trescientos metros es una distancia, pero nada comparado con lo que podía ser y con lo que se había recorrido centenares de veces esta semana. Como habían pronosticado, podía estar ahí o en otro lado. Y al final, estaba ahí.

Ha aparecido muerto, lógico, y aún no se sabe qué lo llevó a aparecer donde estaba su coche después de salir, literalmente, a por tabaco y no volver. ¿Qué hizo que fuese tan sumamente follado de velocidad como para cargarse un quitamiedos, arrancar de cuajo un sillar de un puente, golpear contra el pilar del otro, y acabar en el lecho del río? ¡En el único punto de toda la autovía donde podía caer al Carrión! Bueno, eso ya será cosa de saberlo entre hoy y esta semana.

La cuestión es: ¿Soy yo el gafe? Porque también es mala suerte que después de cinco días yendo cada mañana a ver aquello, justo el día que no voy, aparece. Y justo un día después de comentar con los de Protección Civil el tiempo que hacía que no caía un montañero en Palencia, va y se mata también ayer un madrileño en el Espigüete...

¡TOMA TÍO, TOMA!

2008-01-13T02:09:00.000+01:00

¡Que sí, que han vuelto! El Borja, Josebas, Nuria, Laura, la Izaskun... ¡Y la puta colcha de colorines! Qué pasada me he pegado. Vamos, para un sábado noche, mejor mil veces que mamarse por ahí. Decididamente estoy enfermo. Qué vida más triste... punto com. Ya me he puesto un poco al día con la segunda temporada, que ni me acordaba de ella, y con parte de la primera. ¡Y ahora a gozar! El Josebas y la Izaskun casados. la leche... A ver si hay suerte y Borja vuelve con la pillada de Laura, que aunque un poco espiritual, está mucho mejor que Nuria y parece mejor persona. ¡Toda la noche viendo vídeos!... ¡Qué vida más triste... punto com, la polla tío!

Desollados a lo vivo

2008-01-11T16:27:00.000+01:00

Aún me duran los temblores producidos por la crueldad de las imágenes vistas. Y eso que no me tengo por un activista antipellejos de los que realizan actos vandálicos contra todo el negocio de la piel de lujo, aunque las señoras con cuarenta animales muertos sobre los hombros me dan cierta grima. Pero a base de ver vídeos e imágenes de lo que hacen algunos para lograr vestir a ricos y aparentadoras con la elegancia de un zorro de las nieves, un visón americano o una foca canadiense, al final me ha calado.

Si os consideráis gente con estómago suficiente, os recomiendo -si sois enemigos míos, os lo encarezco- ver un vídeo que ronda por Internet distribuido por la Swiss Animal Protection sobre cómo se pela a un pobre bicho. A lo vivo, para que el pellejo no pierda la frescura, supongo. El ecologista, peletero, matarife o quien demonios haya grabado esa brutalidad se recrea -como los despellejadores que protagonizan las imágenes- en la brutalidad del acto mostrando cómo, para que el animal no dé mucha guerra, lo golpean, pisan y humillan. Después lo cuelgan y comienzan a cortar con cuidado mientras el bicho se debate débilmente tratando de zafarse del intenso dolor que debe sentirse mientras te desollan a tirones. La cámara registra todo el proceso, desde los golpes, pasando por los cortes estratégicos en patas y cola para que la piel salga de una pieza y sin roturas, hasta el resultado final de un amasijo de músculos sangrantes y aún calientes retorciéndose de dolor en el suelo, vete tú a saber durante cuanto tiempo hasta que le llega la muerte.

¿Impresionados por lo leído? Pues no es nada comparado con la imagen. No diré lo que se me ocurre hacer con los autores del desollado aunque sí dejo en el aire una reflexión rousseauniana sobre los difusores del vídeo: ¿Era necesario lacerar hasta tal extremo el ojo del espectador para denunciar una salvajada de tales dimensiones? Y con esto, cierro: ¿Es mejor el que la hace que el que se regocija hasta el sadismo evidenciándolo?

Epifanía

2008-01-07T09:53:00.000+01:00

Un año más, recibimos con la mayor ilusión uno de los días más entrañables de la vida: el Día de Reyes. ¡Cómo afloran los sentimientos infantiles en esta jornada, cómo se puede rememorar así el disfrute más infantil! Aunque por una vez haya roto la tradición de erigirme en guardián del madrugón, en cornetista del toque de diana, y todo por saltarme la norma de acostarme pronto... Pero bueno, al menos se ha recuperado otro valor de la celebración Ausín, con la carta de los Reyes (tantos años reclamada) y, algo de menor importancia: ¡La de paquetes con mi nombre!

¿Qué valoro más, el regalo, el material, o el sentimiento? Porque hay que dejar claro que lo que es la celebración religiosa en sí, la tengo en segundo plano, lo confieso. Pero no hay nada mejor que ese aflorar de mi yo más cachorro cada mañana del 6 de enero. Y como infantil que soy, acompañado incluso de comportamientos tontos e irracionales como el cabreo por el detalle de casa de Ita (un puto despertador rojo de señora que habrá costado una pasta). Menos mal que Fernando, antes de tomar su nuevo rumbo, me ha hecho entrar en razón. Mejor será que todo quede en una graciosa venganza.

-Ser o no ser, Yorick, ¿tú cómo lo ves?

-Qué quieres que te diga macho, con las cuencas llenas de gusanos y los labios descarnados, ya es bastante que te conteste y todo.

Palabras sin más

2007-12-31T21:53:00.000+01:00

Gasto palabras,

muevo los dedos

y nada digo de nuevo.

Qué mensaje es ese

que a nadie ha servido?

Basura de letra,

despojo del verbo.

.....

Musa nocturna

que avivas mis versos;

corriente de vida a través de los dedos

que nerviosos, ansiosos

garabatean tus ojos...

Arderá Paquistán

2007-12-27T22:05:00.000+01:00

Que una mujer se hubiese abierto paso a golpe de coraje ya puede resultar un insulto dentro de una cultura basada en el poder del macho como es la musulmana. Hacerlo en una región del mundo donde el simple vuelo de una pluma puede encender la mecha de los más cruentos enfrentamientos con trasfondo social, religioso y cultural, era más que una provocación. Y sobrevivir, a pesar de todo, ganándose el apoyo, el cariño y, lo más importante, el respeto de sus paisanos y de todos los líderes del mundo, era el motivo más claro para haberse ganado la muerte más ruin.

¿Terroristas? ¿Opositores? ¿Fundamentalistas? Da igual quién haya apretado el gatillo o pulsado el detonador. A estas alturas, la víctima se ha llevado consigo cualquier atisbo de libertad que pudiera asomar en Pakistán. Porque Benazir Bhutto no renegó de su país por soñarlo libre para ella, para el resto de mujeres atadas a velos y miedos, para los hombres contrarios a los corsés impuestos por una ideología. El exilio sólo le sirvió al enemigo para comprobar cómo una mujer, sólo una mujer, con todo lo que eso supone dentro de ciertas culturas ancladas en la edad de piedra, se convertía en la mayor fuerza social contra las imposiciones retrógradas.

Una suerte de rebelde impenitente, movilizadora de masas y conciencias al más puro estilo Ghandi, opositora al poder impuesto, desde la presunta sencillez del individuo... Ayer murió, después de demostrar su ausencia de temor a las cacicadas de un dictador, aún por definir, que tenía más miedo a la mujer desarmada que amenazaba su poltrona que a toda una turba rabiosa.

Pero tal vez ahora que esa endeble estabilidad en la balanza pakistaní ha sido sacrificada, comience a temer realmente al poder de los humildes. Porque mil manos desnudas pueden más que un fusil cargado y no hay dictadura que cien años dure con la impunidad de movimientos que demuestra Musharraf. ¿Fue él o los santones parapetados tras su felpudo rostro? Ya da igual. Han logrado su objetivo de encender una mecha siempre caliente.

Pegados a la foto

2007-12-20T21:14:00.000+01:00

Seguro que leyendo el titular ya saben los lectores a qué o quiénes me refiero. Y eso que hice intención de no volver a hablar de aquellos que parecen más interesados en su lucha personal y política que en el beneficio de los ciudadanos. Lo siento, pero es que no pude reprimir una arcada cuando sucedió lo que ahora me siento obligado a contarles. Egoístamente, lo hago para que vean cómo funciona esto.

...

Se juntan una serie de personas para celebrar una inauguración (sí, celebrar, porque hay inauguraciones que son dignas de cohetes) y claro, no puede faltar la presencia política, hayan tomado parte o no en el parto de la nueva criatura. El caso es que, en el momento que todos los plumillas esperamos como aves de rapiña, es decir, el final del acto protocolario para preguntar lo que nos dé la gana, se acerca uno de aquellos allegados y nos pide un poco de atención (o de objetivo y boli, que es lo mismo) para enriquecer nuestra futura información. Con la agilidad que su experiencia le confiere, se desliza dentro del hueco entre cámaras y periodistas, ocupando el plano principal. No hay escapatoria. «Dispara tu discurso y sigamos». Y sí, un auténtico discurso improvisado, que debe llevar todo el acto preparándolo de lo seguido que le sale.

...

En resumen: «Importancia del acto, y tal... Participaciones del más alto nivel, y cual... Y que dónde se meten los del otro partido, que no han venido y así demuestran lo poco que les interesa... pascual».

-Leñe, pues es cierto, aquí sólo se ve un color... ¡Pero qué tío más hábil, que nos la ha vuelto a colar para salir en la tele! Aunque bien pensado, ¡qué espabilado! Cómo se queja luego de lo que salen otros en la foto.

Y por cierto... ¿Tú no deberías estar hoy en alguna comisión, junta o encuentro del más alto nivel institucional? Porque aquí no pintas nada y te lo has montado muy bien para salir en primera línea.

Con lo bien que puede que lo hagan algunos en su trabajo, ese que no se ve y por el que se supone que les pagan, ¡hay que joderse lo que la cagan cuando hay cámaras de por medio y elecciones a la vista!

Barbarroja=Banda de Rock... ¿No era evidente?

2007-12-16T01:25:00.000+01:00

Tengo que hacer constar esta reseña antes de irme por hoy, con el cuello a punto de reventar por algún nexo de unión intervertebral.

Un nombre: Barbarroja

Un estilo: Cómo no, rock

¿No era evidente la unión entre dos cosas así?

Dragones y Mazmorras

2007-12-11T03:33:00.000+01:00

Qué regreso a la infancia, qué bonitos sentimientos, qué añoranzas... Me reencuentro en YouTube con uno de los episodios más intensos de mi infancia televisiva y casi me se me saltal las lágrimas. Tengo que subirme aquí un corte de esos episodios, a ver si me acuerdo de cómo se hacía...

'Historias del cole (II)

2007-12-07T18:55:00.000+01:00

Siguiendo con la película que les contaba el otro día sobre el diferente tratamiento de la Historia como materia escolar según qué Consejería de Comunidad Autónoma se encargue de impartirla, y cómo unas autonomías y otras que se han prestado como cobayas para el famoso informe PISA sacan mejor o peor nota, quería llamar la atención sobre otro detalle.

...

Alguna vez ya les habré hablado de mi amigo Miguel, gallego de pro, gaitero santiagués y, como yo, víctima de su sistema escolar de hace varios años. Aquél al que en la escuela le inculcaron la Rebelión de los Irmandiños como una pre-revuelta de los Comuneros (esa que, a su vez, aquí nos venden como el ejemplo seguido por los sans-culottes gabachos en el siglo XVIII). Bueno, pues el caso es que discutir de algunos detalles de Historia con este amigo mío era como una conversación entre dos paredes. Venía a decirme, básicamente, que la Historia que se había enseñado tradicionalmente en este país, era una gran mentira mantenida durante quinientos años para no resquebrajar el Imperio Castellano con las verdades convenientemente ocultadas sobre las diferentes nacionalidades por los estamentos oficiales... Y eso cuando las Galescolas -esa especia de Ikastolas a la gallega- aún no estaban ni en fase embrionaria.

...

Ahora, según tengo entendido, la cosa es más grave. Ahora que por fin los sistemas educativos de todas las Regiones se encargan de dar su propia versión, proliferan historietas que, por resumir un poco y poner un ejemplo, convierten a Castilla en el enemigo público número uno de casi todos sus vecinos. Porque a los gallegos los invadimos en tiempos de los Reyes Católicos; a los vascos también, pero en tiempos de los López de Haro, repitiendo cuando era lendacari un tal Aguirre otra vez; a los catalanes les quitamos su independencia como dos o tres veces; a los manchegos les hicimos la pascua en el 36 y a los canarios... vete tú a saber. Y eso por no hablar de los americanos que, afortunadamente, cuando quieren cargar tintas antes de poner la mano, generalizan con todos los españoles como agresores.

...

Viendo esto, no sé a qué esperan nuestros profes para enseñarnos cómo volver a ser los conquistadores que fuimos entonces, y así salir del ostracismo al que tradicionalmente nos vemos abocados los castellanos.

Si ellos son subsaharianos, pues nosotros somos subpolares

2007-12-03T12:17:00.000+01:00

¿Qué pasaría si ahora me da por llamar a mis primos europeos 'subpolares'? Suena raro, ¿no? Pues imagínense si a un pobre chaval guineano o mozambiqueño que acaba de desembarcar del cayuco en la playa de Los Cristianos le da por leer un periódico o echarle un ojo a la tele y descubre que le llaman, a él y a los otros 40 nautas de cada patria cada uno, subsahariano por no llamarle negro o africano a secas. En la tierra de los eufemismos y el correctismo sociopolítico adulterado hasta el ridículo hemos llegado al extremo de inventar el gentilicio de todo un continente a partir de una mínima parte del mismo continente. Porque claro, decir magrebí para definir a los de una parte de esa mínima parte, queda de puta madre y muy culto, pero decir negro para hablar de todos los demás (tan sólo unos cuantos cientos de millones más) que viven del desierto que acota El Magreb (y otras comarcas no magrebíes) por el sur hacia abajo, es decir, todo el continente.

Claro, que si en el caso europeo no queremos ser tan exagerados y queremos dar por el palo del gusto a los nacionalistas, los separatistas y los chovinistas de nuestros primos gabachos, podemos aplicarnos el gentilicio de subpirenáicos, y tan contentos. Así ni españoles, ni castellanos, ni catalanes, ni gallegos, ni andaluces, ni portugueses, ni gibraltareños o llanitos. Claro, enseguida los primeros pondrían el grito en el cielo por volver a entrar en el mismo paquete que el resto. Pero los primos francófonos, tan contentos de ver cumplido su sueño de ser el extremo sur de Europa y a ver a los de este lado de la cordillera como una especie de grano disparado del Sobresáhara.

'Historias' del Cole (I)

2007-12-01T23:46:00.000+01:00

Estoy llegando a la conclusión de que voy a dejar de hablar de políticos y de actualidad en esta columna, porque me doy cuenta de que, al fin y al cabo, no sirve para mucho este grano de arena en el desierto del comentarista sociopolítico existente hoy en día en España. Que el deporte nacional dejó de ser el fútbol hace mucho y ahora es más castizo tener una opinión o mil sobre nuestros próceres. Así que no, con ésta espero dejar el presente para hablar del pasado, que me parece mucho más ameno y necesario.

Y comenzando por un pasado reciente y otro más histórico (nunca me cansaré de decir que la memoria colectiva es débil), me voy a referir a un tema de candente actualidad, por llamarlo de alguna manera. Se trata del de las diferentes ópticas que se usan hoy en día para contar el pasado. Precisamente ahora que sale el informe internacional que mide el nivel de las enseñanzas de muchos países y regiones, donde España vuelve a quedar como el culo -sin perdón- y Castilla y León con mucha dignidad, recordaba esa serie de reportajes publicados recientemente por un diario nacional analizando cómo se enfoca la enseñanza en las distintas autonomías.

Autonomías de las que, alguna de las más diferentes, además de dar su propia historia, la remachan con su propia lengua, para que no quede duda de que lo suyo es totalmente diferente a lo de los demás. Me imagino el cacao que tendrán los futuros habitantes de este país, si es que algún poso les queda de lo estudiado en el colegio, cuando, pongamos, les dé por constituir Senados, Congresos y similares, y cada uno tenga no ya un concepto distinto de país, sino una raíz -o el convencimiento de tener una raíz y un común denominador- diametralmente distinto de la de su vecino de escaño.

Un inglés y un sueco que se sienten hoy en día en Bruselas, reconocen más o menos un pasado similar. ¿Les pasará lo mismo a un vasco, un catalán y un castellano que se sienten dentro de 20 años en la Carrera de San Jerónimo? ¿Cómo, si en el cole les enseñan hoy tres historias diferentes?

2007-11-30T11:59:00.000+01:00

Pero mira que soy vago, que no hago más que escribirme, leerme, y ya me encuentro todas las faltas... ¡y no soy capaz de corregirme!!! Hacía tiempo que no caía, y lo barruntaba, y le daba vueltas, y me felicitaba de no haber vuelto a caer, pero al final caí, y en dos noches me volví a enganchar a mi falta. Dos de dos y sigo contando. De aquí, de allá. ¿Dónde está esa corrección que me autoimpuse después de conocer a miles de distancias una de las faltas más grandes? Perdón, llamarla falta sería una descortesía. Aunque visto lo visto, sólo sería un borrón más en mi lista de patadas. ¿Que porqué yo con lo que escribo a diario? ¡Y yo qué sé!

Que la realidad no te estropee un buen titular...

2007-11-28T00:08:00.000+01:00

Me ha costado, pero aquí vengo a hacer mi pequeño homenaje (tardío, como siempre) a una gran profesional a la que, sin darme cuenta, admiro desde pequeño, por mucho que me mofase de sus pelos y me alucinara con sus visones y sus pieles en medio del frío moscovita de la Perestroika. Sí, se trata de Rosa María Calaf, una tipa ni guapa, ni joven, ni resultona, pero una periodista, una informadora y una echá-p'alante de las que marcan época. Ahí la tienes, taitantos años dando vueltas por el mundo, por Nueva York, por una Unión Soviética (esas eran mis favoritas, con las nevadas sobre el Kremlim y ésta ni cuca ni muca con sus chapkas y sus abrigos a juego) que se volvió sosa cuando dejó de lucir hoces y martillos, ahora rodeada de chinos y japonenses y echando un capote cuando las olas se llevaban por delante todo lo que pillaban en tierra. Taitantos años rodando por el m,undo para dar una clase magistral para los novatos como yo, en lo que podría considerarse -erróneamente- el canto del cisne: "Pido a los nuevos periodistas...

...que no primen lo que impacta sobre lo que importa"

¡Olé por esa maestra!

Humo inversor en Intur

2007-11-24T12:43:00.000+01:00

Anda que no se gastarán pasta en cosas de estas. Que si el diseño más innovador, el impacto visual más doloroso, el mayor despliegue de panfletos, carteles, bolsas llenas de propaganda... y todo para que acabemos como siempre, a la cola -o casi- de las visitas (declaradas) de turistas, viajeros, curiosos y, lo más importante: pernoctadores.

A ver si esto va a ser como lo que se decía de Albacete, que allí «caga y vete». Porque lo que se dice buenas cifras, buenas de verdad, poco, según todos los estudios estadísticos (ya saben, odiosas comparaciones) que se hacen de vez en cuando respecto al tema. Supongo que ya sabrán que me refiero a determinadas ferias muy de actualidad ahora mismo. ¿Que si estas cosas sirven realmente para vender las excelencias de Palencia o de Villatoquite de la Veguilla? Pues no lo sé. Sinceramente, cuando he tenido el placer de ir a una de éstas, incluyendo ayer, lo más que he hecho ha sido salir de allí con un montón de papeles bajo el brazo (de los que la mínima parte fueron cogidos por interés expreso; el resto, encalomados) y alguna que otra degustación culinaria de más. Pero convencido, no más que cuando entré. Será que soy un bicho raro que sólo busca información de lo que ya conoce y de lo que no, se deja sorprender.

El caso es que, por ejemplo ayer, en los dos pabellones que irradian toda la magnificencia de esta tierra en la exposición vallisoletana, tan sólo veía palentinos. Es decir: gente que no necesita (o sí, que a veces dudo que realmente sepamos apreciar lo que tenemos) que le vendan la moto porque para eso ya se la vendemos en casa todos los días.

No se equivoquen, que espero hacerlo yo con mis impresiones, aunque por el momento los acontecimientos sigan dándome la razón. Espero que todos los millones invertidos en folletos, paneles, carteles, exhibiciones, azafatas, guías, y expositores plantados en Intur valgan para algo, porque por el momento me suena más a inversión con la consistencia de una nube de humo.

Ser, estar y padecer (monodiálogo)

2007-11-21T21:13:00.000+01:00

-¿Me estás diciendo que además de ser pobre, hay que parecerlo?

-Pues sí, algo así. Creo que no es lo mismo que te venga un tipo medianamente de aspecto presentable a pedirte un durillo pa poder vivir a que te venga un desastrado sin afeitar, cara de hambre y ojos hundidos.

-Claro, y si puede ser maloliente, mejor, ¿no?

-Según se mire. Entiéndelo. La impresión cuenta y en el primer caso piensas "éste no lo necesita, fijo".

-Visto desde ese punto, sí, pero tampoco me parece muy correcto.

-Entonces, ¿tú qué harías?

-La verdad es que a mi no me vale que me pidan sin más. Ni bien ni mal vestido. Creo que hay muchas oportunidades en el mundo como para llegar hasta ese extremo.

-Secundo la moción.

-Ya no vivimos en la edad de oro, en la que o trabajabas por un jornal partiéndote la espalda en el campo, o te alistabas (lo que no te garantizaba vivir mejor que un pordiosero, sino todo lo contrario) o te echabas a la calle a buscarte las castañas, o a golpe de acero, o de flauta o de mano en iglesia. Hoy en cambio es al contrario. El trabajo sobra, pero nosw hemos vuelto muy señoritos como para andar haciendo trabajos manuales. ¡Dónde va a parar!

-¿Será culpa de los empresarios?

-También. Vale que los tipos echan mucha jeta y cuantos más duros se ahorren, mejor. Pero qué es más correcto (o más digno, como prefieras), plantarse a la puerta de San Pablo con la mano tendida... Perdón, el teléfono.

...

-Como te decía; ¿qué es más correcto, ganarse los cuartos a través el pordioserismo o con el sudor de la frente, por poco que sea?

-El primero es más cómodo, cierto, pero también más estable.

-...Y el segundo menos aburrido y, si sabes buscártelo, no tan inestable. Aporta más, tanto económica, como físicamente. Y si me permites la banalización, también es más digno porque (y lo digo desde mi absoluto desconocimiento de la situación interior de cada uno) sientes cada peseta ganada como tuya, como realmente ganada. Vamos, que la aprecias más... ¡Y tienes menos tiempo para gastarla!

>>Además, y te vuelvo a insistir. El trabajo está ahí. ¿Porqué sí vale para los moros, para los rumanos, para los indios... Y los de la casa, o se rascan un huevo o se van a hacer exactamente eso mismo a Francia. Que no hombre, que no. A mi no me falta, pero si me faltase, espero no caer nunca en la indigencia callejera.

-Pero volviendo al hecho y el aspecto de los pedigüeños que te asaltan por la calle o acechan a las beatas tras la misa.

-¡Que se ganen mi dinero, aunque sea, tocando la flauta! Y tal vez así, algún día consigan arrancarme una moneda. Aunque que sepas que por menos que un pasodoble o un Mozart, ni cuca.

-¡Y no se diga más! Me acabas de cortar el tema de discusión. Realmente, nuestros argumentos no son tan diferentes.

-Recuerda que estás hablando con tu alter ego.

-Sí, conmigo mismo...

De caciques bocazas y Reyes mandones

2007-11-14T17:42:00.000+01:00

Existe un tirano bocazas allá a orillas del Caribe cuya incontinencia verbal podría ser calificada de diarrea lingüística por la cantidad de exabruptos malolientes que es capaz de expeler por los conductos superiores de su sistema gástrico; un amante sui géneris de la historia occidental de la que tanto mama su comportamiento sociopolítico a pesar de que el término que define su forma de actuar es oriundo de aquellas tierras: cacique.

Este personaje que raja más que la Esteban en la tele gusta de recordar a ciertos personajes de la historia contemporánea europea para fascistear a otros mandatarios. Personajes que, por similitudes extemporáneas, parecen marcar el devenir de su política. Es decir, factores como la confiscación de la libertad de expresión, la manipulación sesgada de los acontecimientos y la exageración -y falseamiento- del victimismo popular para jugar con sus sentimientos o la victoria pseudodemocrática en las urnas para tratar de alcanzar una perpetuación posterior enfocada hacia el totalitarismo en base a la presunta necesidad del pueblo de tener un gobierno firme e indiscutible eran algunos de los puntos comunes que estudiábamos entre el fascismo y el nacismo, cuando estas cosas se estudiaban en clase.

Pues de todo esto en lo que tanto abunda este personaje suele acusar el mismo a sus enemigos. Y en un ejercicio de demagogia ya habitual en él, aprovecha ahora que tiene que venir un rey de España a mandarle lo que ningún otro se había atrevido aunque lo creyese necesario, a recordar hechos históricos que más le valdría no reverdecer, por su propio bien. Que no eran los reyes de España, sino los caciques tribales los que degollaban personalmente a sus enemigos. Y que si, siguiendo su acercamiento a regímenes fascistas, se propone limpiar a las razas enemigas, o demuestra limpieza de sangre con más de tres generaciones de antigüedad, o ya puede ir callándose la boca.

Que no te den Talgo por AVE

2007-11-05T22:56:00.000+01:00

Nos daban un paseíllo hoy hasta Valladolid en el flamante nuevo tren que unirá Gijón con Madrid y Alicante vía Palencia y publico un interesante artículo al respecto, con su cacho de opinión, por descontado, y su innegable chispa de ironía. Porque no se lleven a engaño, que esto -aún- no es el Tren de Alta Velocidad. La carcasa se parece, pero no. Por el momento es un Talgo más cómodo, más bonito y más moderno que el diseñado por los ingenieros Goicoechea y Oriol en los años 40. Pero más rápido, por ahora, lo que se dice más rápido, pues no. Dejémoslo en por el momento en renovación de material; una renovación que se ha llevado a cabo en el material menos necesitado del panorama ferroviario español. Y si es el menos necesitado es precisamente porque no son las líneas exclusivas como ha sido siempre el Talgo, sino las populares, las de todos, las que más necesitan de una renovación que no sea un simple lavado de cara. Inscripciones como "Fulanito de Tal se licencia - día tal de tantos de 1978" en el reposabrazo de un viejo asiento dan una idea de cómo líneas como la del noroeste, por poner una, necesitan nuevo material como el comer.

Tirar de hemeroteca

2007-11-03T14:21:00.000+01:00

Se les llena a algunos la boca con esta frasecita. En cuanto quieren dar razón a sus palabras para, supuestamente, hacer daño al rival, retan a los periodistas a tirar de hemeroteca sin pensar que esa misma hemeroteca puede hacer tanto mal a unos como a los otros, según las simpatías de quien tenga tiempo para ponerse a hurgar los periódicos viejos.

A mi personalmente es un ejercicio que me encanta, cuando tengo un rato de esos tan extraños en los que hasta puedo echar una ojeada en la letra impresa de antaño o no tan antaño, aunque con fines bastante más constructivos que andar levantando mentiras políticas (algo que, por otra parte, estaría chupao si no fuese por la amnesia cercana de esta sociedad).

Por ejemplo, cojo -expresión muy de acá eso de coger, pero que tras pasar por Argentina veo ya siempre con cierto doble sentido- un periódico de hace cien años (qué gratificante sensación) y me pongo a leer las inquietudes de la época, lo que preocupaba a mis bisabuelos, lo que leían y hacían los palentinos de entonces... Y aprendo, me formo, conozco mis raíces, tanto palentinas como periodísticas y, si se tercia, las comparto con los lectores porque pienso que son cosas que nos pueden interesar.

Otras veces, me viene a la cabeza algo que leí tiempo atrás y que está directa e intrínsecamente relacionado con la actualidad. Ahora, por ejemplo, que tanto se ha dicho, se dice y se dirá sobre el futuro de Fernando Alonso, que si tiene su casa en su ex equipo, que si se lo llevó en crudo cuando fichó por el actual... Pues me pongo a buscar en mis archivos y voy rescatando la famosa tuerca de Shanghai, el mal rollito con el jefe por fichar con un año de contrato aún en vigor, la ilusión por llegar al equipo de su infancia donde la complicación estriba en que «prima la igualdad»...

En fin, un sano ejercicio de alimentar la curiosidad propia para limpiarme de todas las hipótesis que se lanzan ahora al viento como dogmas. Que para eso sirve también el tirar de hemeroteca.

¿Y por qué un pingüino?

2007-10-27T19:25:00.000+02:00

Es la pregunta del momento. Lógica, no obstante. ¿Por qué? Bueno, podría buscar mil motivos, como que es un anumal talismán, mi animal del poder, que decía Edward Norton. También por similitudes como que soy algo patoso, que en el frío y el agua -bajo el agua- me desenvuelvo más cónodamente, que mi instinto animal (creo yo) de protección podría ser inmenso si algún día lo pongo a prueba...

¡Yo qué sé!

Me gustan los pingüinos, me gusta su estilo, su misterio, su vida. Y sí, tras el oscarizado documental, más todavía. Una rareza al aire, ¿no?

2007-10-24T21:30:00.000+02:00

Estoy como un gilipollas echando cuentas del número de entradas que llevo publicadas entre un año y otro; haciendo estadísticas chorras, posibilidades, no perder comba, medias mensuales... Y me doy cuenta de que puedo repetir un poco. Aparte de las columnas de opinión que me hacen, por lo menos una vez cada dos semanas, ser un poco original y estrujarme el coco pensando en algo realmente interesante que escribir, la mayor parte de las veces -excepción hecha de los verdaderos sentimientos volcados directamente desde la cabeza en momentos puntuales y por hechos concretos- poco ejercito la inspiración y la creatividad de la que, estoy convencido, soy portador. Este espacio empezó realmente como una balsa de creatividad en la que verter todo aquello que las reglas y trabas de la prensa escrita no me deja terminar de extresar, pero me doy cuenta que, salvando algunos hechos iniciales, pocas veces más he vuelto a escribir largo y tendido sobre todo aquello que me inspiraba el entorno, la actualidad o las vivencias. Sigo siendo el medio hecho, porque todo lo dejo a medias -mejor no ponerse a enumerar, que me deprimo- y creo que, incluso en esto, me repito. Así que dejo de escribir, porque por lo menos ya he cumplido con el objetivo de sumar una entrada más que en el mismo mes del año anterior. Pues qué bien...

Balance de un domingo, hecho el día siguiente

2007-10-23T00:54:00.000+02:00

Pues sí, ayer fue un día un poco decepcionante. Y no por la visita a Logroño, ¡que ahivá Dios, qué buen día! El resultado del partido era lo de menos, ¿no? Pero de lo de la carrera... Bueno, era difícil, muy difícil. Pero rozamos el milagro con la punta de los dedos -con perdón-. El novato no defraudó y le pudo su espíritu suicida. Parecía imposible, pero así fue, se cumplía la primera parte del pronóstico y quedaba lo imposible. Pero Ferrari no falló y ganó el otro enemigo. Aquél que mejor supo echar la caña en el río revuelto.

McLaren no volverá a ser lo que yo creía que era ese equipo. Qué decepción. Le dieron un coche ganador, pero le quitaron las victorias una detrás de otra por confiarse a las manos de un gran piloto, sí, pero demasiado impulsivo. Tiene clase y el tío es una esponja, pero es un cabrón demasiado mal criado.

El año que viene tal vez toque empezar otra vez desde el número cinco, ese mágico cinco con el que comenzó matando gigantes -bueno, en realidad comenzó con el ocho-. En fin, el Sosoman de la F1 llevará el 1; no es que sea el que más lo ha merecido, porque lo ha tenido todo de cara (coche, equipo, compañero y guerra ajena), pero al menos, no se lo lleva el mimado. ¡Qué bobos son los ingleses! "Al menos no ganó Alonso" decía el Sun, sin darse cuenta de que precisamente, el que no se lo haya llevado Alonso es lo que puede condenar a su ahora equipo puntero.

Ojalá Williams, mi última esperanza, logre arrebatarle el cetro, la corona, y al portador de ambas.

Haciendo memoria...

2007-10-18T12:41:00.000+02:00

La Ley de la Memoria Histórica está a punto de entrar en el Parlamento por la puerta grande, esa misma por la que pasa el rey cuando hay que constituir gobiernos y donde los turistas hacen cola cuando se celebra la fiesta de la Constitución.

La Ley dice que con ella -se lo dice a sí misma o al Valle de los Caídos, que tela también con ello- se deben fomentar «las aspiraciones de reconciliación que hay en nuestra sociedad». ¿Aspiraciones de qué? Pero si nunca había visto yo en 26 años que se tiraran a la cara unos y otros los muertos del 36 en adelante como lo hacen ahora... ¿Eso es reconciliación? Porque si me dicen que, en un alarde de artificiero asturiano van a reventar absolutamente todo lo que recuerde mínimamente la Guerra Civil digo, ¡pues vale, qué pasada! Pero no, en unas cosas tanto y en otras tan poco. Amenazan con cortar el grifo a las iglesias que no quiten las famosas lápidas del Caídos por Dios y por España. Pero del mismo palo que aquellas de los años cuarenta han proliferado ahora las otras del Caídos porque uno se puso a Dios y a España por montera... y de esas no dicen qué va a pasar. ¿Hay que quitarlas también? Porque claro, puestos a borrar cuarenta años de historia -para bien o para mal- el tema tiene sus miga, no sólo corteza.

Y luego está lo del Valle de los Caídos, que quieren convertir en monumento de reconciliación. Ahí han coincidido todos los partidos. Los del PP se han sumado casi corriendo no se les vaya a recordar algún pasado incómodo. Hipocresía que, a fin de cuentas, comparten con buena parte de los jerifaltes del resto de partidos... ¡Pues como no planten un jardín en el centro de la basílica, me da que a unos cuantos eso de la reconciliación les va a provocar ardor de estómago cuando les dé por mirar al suelo! Pero bueno.

Lo dicho, que si queríamos pasar página con esta Ley, me da a mi que les ha salido el tiro a unos y a otros por donde amargan los pepinos, porque en mi vida había visto tan redivivia la Guerra Civil como setenta años después de que estallara.

Ecologismo: El resurgir del último libro bíblico

2007-10-17T00:47:00.000+02:00

Que nos unamos por una causa común como es el medio ambiente todos los bloguers... Una pregunta: ¿La causa común de los jetas que llevan atemorizándonos con el apocalipsis natural y llenándose los bolsillos a costa de nuestro miedo? No gracias.

¿Dónde están todos aquellos que durante diez años nos metieron el susto en el cuerpo con un agujero en una masa de gas que hasta el momento nadie conocía? ¿Qué pasó con aquél ozono por el que tanto nos preocupamos eliminando los cefecés de los esprais de laca y matamoscas y hasta controlando las emisiones de metano de nuestros tímidos pedos? De repente un día, muy con la boca pequeña, nos dijeron que estaba arreglado, que parecía que el burejo se cerraba, y a otra cosa mariposa. Haciendo gala de su ecologismo se reciclaron y pasaron de la ahora olvidada crisis de la capa de ozono y su hoyo de campo de golf al archipeligrosísimo cambio climático. Algo que, a la postre, es tan viejo como este pedrusco sobre el que vivimos, que ya ha tenido que soportar millones de devastadores cambios climáticos antes de que al primer humano medianamente espabilado le diese por prender el antepasado de un mechero de piedra de los de -casi-toda la vida.

Está de moda. Quien no hizo nada -teniéndolo más en su mano que nadie- cuando supuestamente se juntaron todos los países con la loabilísima intención de dejar de ciscarse bocabajo en el cielo que los soporta pensando que así la mierda no volvería a caer sobre su cara cuando se diesen la vuelta; aquél que ponía su sonrisa de candidato demócrata en unas elecciones que acabó llevándose el primate republicano; ese mismo que enserió su mueca profident para recordarnos lo malo que es prenderse un cigarrillo en medio del monte; ese mismo, ahora es premio Nóbel de la Paz... Interesante palabra, Paz, con mayúscula, que algún día habría que analizar. Ese tipo con apellido de peli de serie B y cubos de casquería tirados sobre una pared, que se embolsa obscenas cantidades de ceros por cada regañina medioambiental que echa. Que hasta se llevó un Óscar por enseñarnos las supuestas debilidades de nuestro planeta... Ese tipo, es premio Nóbel de la Paz.

Y aquí los tontos de feria siguen riéndole la gracia por el qué dirán de nostros si nos metemos con alguien tan apuesto y carismático que habla de cosas tan serias... Si supiera que el contenido venenoso de mis emisiones post-gaseosas es letal, me cagaría en la cima de su nariz brindando por la salud de mis amigos los pingüinos. Y orinaría en las quemaduras provocadas por los rayos gamma del sol en el pellejo de todos esos falsos profetas que nos venden el Apocalipsis a tanto el kilo de petróleo si con ello pudiese librar a este mundo de todos aquellos que, con la excusa de salvarlo, venden su alma por bastante más que treinta monedas de plata.

Pero a fin de cuentas, ni a este mundo le importaría un comín ni la sociedad dejaría de generar billones de cabezas de ganado dispuestas a dejarse engatusar por el primer bocazas de feria ecolog-listo armagedónico. Qué se le va a hacer, somos el rebaño más mansamente conducido que ha hollado este suelo.

A vueltas con el duelo de titanes

2007-10-09T17:56:00.000+02:00

Alonso siempre quiere más. Su primer título lo logró con un coche poco apto contra el -en ese momento- más rápido, fiable y potente de MacLaren; eso sí, con el káiser fuera de juego. El segundo ya lo consiguió enfrentándose al mito cuando el cisne daba su última entonación; y además, teniendo en contra a la mitad de su equipo por el anuncio de traslado en la siguiente temporada a la escudería del enemigo personal de Briattore. Este año, de lograrlo, lo hará, como en las anteriores, con un rival en el equipo contrario, un rival en el box de al lado y un montón de rivales en su casa. Suma y sigue. Un mundial contra uno; un mundial contra dos y ahora un mundial contra tres... o cuatro o doscientos. Sería interesante verle llevarse el título de campeón a otra escudería. Aunque también estaría curioso ver qué pasa el año que viene cuando conserve el número 1 y el inglés el 2... por méritos propios de ambos. En el primer caso, por cierto, también sería digno de análisis comprobar cómo se desenvolvería Hamilton como número uno del equipo, con un compañero de equipo peor que él e incapaz de desarrollar los coches para aprovechamiento exclusivo del hijo de papá.

Atraco a punta de corbata

2007-10-02T14:13:00.000+02:00

Si me quedaba alguna duda, mis últimas vacaciones han terminado de abrirme los ojos. Un determinado sector de la muy boyante economía española, ese que tantas alegrías informativas nos da sobre su expansión -y con ella, la española- a nivel mundial que hace pensar en la bonanza de todos los españoles; ese mismo sector, uno de cuyos gurús dice que en España no hay crisis y que todos deberíamos llegar a fin de mes con el bolsillo lleno; esos mismos empresarios de corbata azul o roja, independientemente de su tendencia política, son unos atracadores de tomo y lomo.

¿Que no te digo nada nuevo? Bueno, ya. Y digo que mis últimas vacaciones me han abierto los ojos, porque he tenido la gran suerte de pasarlas en uno de esos países donde, a tenor de las alegrías informativas a las que me refería, los españoles deberíamos sentirnos como en casa. Bueno, en mi caso así me sentí pero no por otra cosa que la hospitalidad de los de allí. Si es por esas empresas a las que tanto debemos como colonizadores, ni fu. Al contrario. He comprobado que se aprovechan con la misma mala baba del infortunio de allá como de la buena intención de los que van allá.

La mayor gama de servicios a nivel mundial. Las mejores garantías en tus viajes. Siéntete como en casa... ¡Tres cojones! Te vas pensando en ello y a tu regreso, el susto: Las siglas y los colores son iguales aquí y allí, los amos y señores los mismos. Pero a nivel operacional, «el servicio que se le brinda en el extranjero es como si fuese a través de otra empresa», me explicaba a mi regreso un asalariado de esa compañía. Por lo tanto, comisión al canto.

En conclusión, ¿qué pasa? Pues que será cierto que es otra empresa, otra red, otro funcionamiento. Pero el engaño es total y el botín se lo lleva el mismo ladrón. Ese mismo que luego usa ese dinero esquilmado a través de tasas y corretajes para seguir alimentando su ego y su bolsillo a costa de las economías más desfavorecidas, con el presunto buen servicio a la imagen nacional.

¿A ti te ha beneficiado todo este tinglado internacional en algo? Pues lo dicho, un atraco a punta de corbata.

Como no escribí nada antes de irme y aún sigo sin hacerlo...

2007-09-18T00:08:00.000+02:00

Día tres en Buenos Aires y sigo sin que me atraquen. ¿qué os parece? Si al final, a los que menos precauciones tomamos -y sigo tocando madera- es a los menos cosas en este sentido nos pasan. Esperemos seguir así mucho tiempo.

Bueno, a ver, cosas que contar: La primera y más importante para algunos -no en vano, titulo por ahí-, que ya localicé a la familia. De hecho mañana hemos quedado, que me quieren hacer una ruta por aquí... Y yo tres días pateándome la ciudad para esto. Una gente muy simpática, y parece que se les ve ilusionados con la cosa de tener a uno por acá, porque se han deshecho en atenciones. Un lujazo.

Segundo. Al final, creo que me voy a ir a pasar unos días a Iguazú. Lo había pensado, pero me han convecido los del hostal (y sigo sin tener palabras para definir la amabilidad y el buen trato y tal y tal) que ellos mismos contratan los viajes. Es una turra de 16 horas en bus de ida y otros tantos de vuelta, pero merece la pena. Aerolíneas Argentinas tiene viajes directos, pero son menos instructivos. Además, tras el buen recuerdo que tengo de las 32 de bus a Berlín o de las rutas por todo Túnez, ¿Porqué no? Aún no sé cuándo ir, pero bueno, que tiempo sigo teniendo.

Tercero. Que no os dije nada ayer, que estuve visitando a un casi paisano (ya lo de tratarlo de paisano traidor lo dejo al gusto del historiador). Aquí lo que es un pesado por culpa de sus 'libertados'. Sí, me refiero al tataratío-abuelo de Mariano San Martín, ése que da nombre a cienes y decenas de calles, plazas, colegios, rincones, edificios... ya sea como el Libertador, General San Martín, San Martín a secas... o el de Cervatos de la Cueza para los de Tierra de Campos. ¡Menudo panteón mini-napoleónico -con granaderos vestidos de época montando guardia incluidos- se tiene montado en la Catedral Metropolitana! También estuve en el memorial por los caídos en las Malvinas. Imagináos uno como el de los caídos de Vietnam... pero en pequeñito y con dos soldados de gala que no pueden reírse... aunque lo hagan. Pues eso. O en el ex buque escuela y ahora lamentable museo flotante Fragata Sarmiento... Con más marineritos montando guardia y pintando los óxidos. Una lástima de buque, aunque al menos estos lo conservan, no como otros. En fin, que estoy exprimiendo un poco todo lo que tengo a mano, aunque después de este tiempo sigo con un sinvivir. ¡¡¡Sigo sin decantarme por Boca o River!!! Terrible circunstancia.

En fin, que de todo esto ya estoy haciéndome yo un diario de viaje (gran legado que nos dejó Manín) y si algún día se tercia, os lo dejo ver.

Lo dicho, que después de toda esta parrafada (Javi, nada que envidiar), me despido no sin antes aprovechar para pediros un favor. Calculo que allá en los bajos de Europa estaréis ya todos sopa y que este correo lo veréis el martes (D.m.), así que si me puedes hacer el favor, Fernando, de pasarte otra vez por el Juan Mena a llevarme las fotos (junto con el sobre que está tirado con ellas ahí detrás del 4-5 de la Balastera Vieja) dentro de la carpeta de las láminas del ABC, te estaría francamente agradecido. Es que me respondieron ayer (a un correo que les mandé el viernes) diciéndome que abrían sólo los martes. El plazo de entrega acabó ayer, así que no me sean gañanes y las acepten de buen grado y pidiendo perdón, ¿eh? Lo dicho, que besos y abrazos para todos desde este lado del mundo.

JuanPa

P.D. Otro favorcillo. Que alguien me compre el martes o el miércoles la revista Grand Prix, que sólo pude ver un rato de la carrera y quiero leer el análisis de los lloros de Hamilton sobre la 'cerradura' de Alonso en la primera chicane.

33 años de feliz aguante

2007-09-08T20:52:00.000+02:00

Mañana se cumplen los años. No es que sea un número de esos que dicen especiales (como los 1, 5, 10, 25...) y más bien suena a revisión médica por lo del «Diga usted 33». Un capicúa de los simples, no como el 22 que al menos siempre alguien te viene con la chorrada de lo de los dos cisnes, no, estos son treintaytrés, así, con todas las letras. Así como cierto 9 de septiembre de entonces, estaban los dos en San Martín de Jubia, supongo -por motivos obvios me perdí tan significado evento y no lo sé a ciencia cierta- que cada cual más nervioso, con las respectivas familias y amistades mareando (o eso les podía parecer) en un momento en el que se es susceptible a todo estímulo externo. Tenían la certeza (si es que en momentos así se puede tener alguna otra certeza que no sea la del vértigo de los acontecimientos) de que el paso que diesen ese día era para siempre, con todo lo que la palabra siempre conlleva. ¡Casi nada! Digo yo que mucho ha cambiado desde aquella jornada que culminó, para alivio de la gran mayoría, con una gran reunión familiar marcada por la distensión que produce haber cumplido el trámite, con algún que otro Rioja-Albariño-copa soltando lenguas y tensiones, y los dos interesados a su aire, ya libres de presencias ajenas pero atados el uno al otro para el resto. ¡Qué alivio oiga!... ¿Y ahora qué? Cambios físicos, temperamentales, sociales, familiares -ahí sí que he estado yo presente le pese a quien le pese-, económicos... Y cambios sentimentales, cómo no. Pero bien entendidos, ¿eh? Que más que cambio es la evolución lógica que lleva de la pasión al aguante, todo ello aderezado de respeto y comprensión. Vamos, que desglosado en piezas viene a ser lo que un día me dijeron que era el amor a largo plazo. Decía Gardel que 20 años no es nada... Bueno, pues 33 sólo un poco más. Y visto lo visto, y pese alguna que otra revisión médica («a ver, saque la lengua y diga treintaytrés...») aparte de mandarte el médico dejar de fumar y todo eso, aún hay cuerda para rato.

Ya llegan los meticones...

2007-08-24T14:30:00.000+02:00

...Y si me permiten la rima fácil, llegan, como casi siempre, para tocar los atributos colgantes que completan la rima. Esa dignísima asociación que vive (ni sobrevive ni malvive; vive, y francamente bien por lo que me consta) a costa de recordarnos, cuando se acuerda, de lo malo y dañino que es el ser humano con la naturaleza, por fin se ha metido con un tema en el que más les valía cerrar el pico, más que nada por la hipersensibilidad que provoca en lus últimos días. Me refiero a los héroes de Greenpeace en el papel de los meticones. Y el asunto... ¡no, los topillos no! Pero casi.

Acabo de leer el supuesto informe sobre las causas de los incendios en España en los últimos años y, sinceramente, hace años que dejé de dar credibilidad a los cuelgacarteles antinucleares navegantes del Rainbow Warrior. En este caso concreto se refieren a cómo los agricultores, ganaderos y cazadores son los causantes de más de la mitad de estos fuegos que han asolado España en los últimos años. Algo que me resulta hasta insultante, y eso sin estar entre ninguno de los tres casos anteriores.

Por una parte, se refieren a la culpabilidad por la quema de rastrojos. Algo en lo que tendrán que mirar a ver hace cuánto tiempo que no se quema a lo grande, como se hacía antaño. De hecho, el que suscribe hacía años que no veía quemas con tanta frecuencia como hay ahora que es por un motivo concreto y de una forma no tan grandiosa como solía ser. Menos mal que no se refieren a incendios accidentales provocados por chispas desprendidas de los peines de cosechadoras y similares, aunque en estos tengo entendido -y de esto algo sé- que la extensión y el alcance de terrenos y especies carbonizadas no llega ni por asomo a la magnitud que alcanzan otros fuegos en los que los curritos del campo no tienen nada que ver.

También a los incendios provocados por los ganaderos para regeneración de pastos... No sé en el resto del mundo, pero aquí me resulta algo aún inédito e impensable -ellos sabrán-. Así como a los fuegos de los cazadores para “favorecer determinadas especies cinegéticas”... ¡Pues como no sea la culebra de las dunas, no sé qué especie será la favorecida!

Precisamente a los tres colectivos más interesados por el medio ambiente -¡porque viven de él, con él o para él!- los viene a acusar de ser sus peores enemigos. Esta gente de Greenpeace, que debe vivir a costa de asustar gobiernos generando temores muchas veces infundados, vuelve a la carga no sé ya si por aburrimiento o por no perder titulares. Sinceramente, deberían replantearse si lo suyo es velar por el medio ambiente o no perder comba en los medios, porque para lanzar a los cuatro vientos insultos gratuitos fundamentados en ficticios datos incompletamente contrastados, ya tenemos a los tertulianos del corazón.

Ainielle

2007-08-22T00:24:00.000+02:00

"En el año 1.970, quedó completamente abandonado, pero sus casas aún resisten, pudriéndose en silencio, en medio del olvido y de la nieve, en las montañas del Pirineo aragonés que llaman Sobrepuerto. Se trata de un pueblo perteneciente a la comarca de la Galliguera Alta (Alto Gállego) aunque muy cerca de la comarca del Sobrarbe (tan solo separado de ella por un coll). Consta de siete casas y una iglesia y actualmente perteneciente al municipio de Biescas del que dista unos 14 km. en coche (y 45 minutos andando desde el cruce de la pista Olibán - Basarán). Ainielle está situado a 1.355 metros de altitud sobre el nivel del mar, siendo uno de los pueblos más altos del Pirineo".

...

Tan sólo una ráfaga entre anuncios, una visión de dos ancianos visitando el pueblo en el que nacieron y del que fueron su última juventud. La naturaleza desbordando la obra, los sillares, las construcciones, que un día fueron símbolo del poder del hombre sobre lo más agreste de la geografía. La obra perfecta de la madre naturaleza, imponiendo su poder omnívoro sobre quien se creyó capaz de domeñarla. Perfecto. Como debe ser, como siempre ha sido y será. Un ejemplo de que la naturaleza, esa amiga, esa cruel enemiga, es un rival demasiado poderoso como para que podamos creernos que la tenemos a nuestra merced. Podrémos infligirle daños, pero son simples arañazos en su inmensidad. Sólo somos la parte rebelde, un grano en su cutis que en cualquier momento reventará, si no explotamos nosotros antes, para desaparecer para siempre sin mayor recuerdo de nuestra pequeñez.

Hablando de meter la pata... una mía

2007-08-14T01:53:00.000+02:00

Me sé de uno que no ha dormido bien (mentira) todo un fin de semana pensando que la había cagado a fondo. Craso error, demuestra una vez más falta de confianza en sí mismo y en sus actuaciones. ¿Pueden haber sido dos cagadas (¿Izaskun?)? Tal vez, pero una más o dos menos, ya qué más dá.

Por cierto, que reconozco haberme pasado en mala baba contra el Chema, pero también es cierto que el que se pica... come esa mierda cuyo nombre estoy pensando pero paso de escribir aquí por no mancillar un poco más este sacrosanto lugar.

Con la pata metida en la topera

2007-08-08T13:18:00.000+02:00

Hay que reconocer que aunque haya sido de forma indirecta y tratando de echar balones fuera, los que la han cagado, han reconocido su metedura de pata. Bueno, es que dada la presunta profundidad del hoyo, negar la cojera provocada sería bastante más que cínico. De hecho, es la cojera la que delata el tropezón. Pero parece que están dispuestos a enmendarse, no sabemos exactamente cómo ni cuándo, pero al menos reconocen tener ya, aunque sea, una cachaba alquilada para apoyarse mejor y vengarse de algún posible tunelador responsable de la pierna encajada en el suelo.

Y como una forma de reconocer los errores propios es aceptando la necesidad de ayuda ajena, yo me voy a solidarizar con el torpe lisiado que no miraba -o no quería ver- por dónde caminaba. ¿Soluciones? Pocas podré aportar, pero sí proponer formas de aprovechamiento. Dejando de lado posibles aplicaciones obreriles para tunelar ficticias vías de tren, o el uso para oportunos incrementos estadísticos que convertirían a la Comunidad en una especie de China en miniatura (el Padrón regional podría hablar de cientos de millones de castellanoleoneses), elevando mi mente a esas tierras asiáticas se me ocurre un nuevo paquete de medidas para fomentar ese tan cacareado (y por el momento poco efectivo) turismo de interior que no logramos aplicar más allá de aburridísimas ferias y convenciones.

Porque, ¿qué pasaría si un centenar de turistas nipones, dada la hiperactividad que demuestran los súbditos del país del Sol Naciente en su semana anual de vacaciones, en vez del botón de disparo de una cámara de fotos frente a la Catedral de León, tuvieran entre sus dedos el gatillo de una escopeta de perdigones o, más sencillo, un simple garrote con todo un campo en barbecho por delante? Se podría fomentar el turismo ocio-sanito-cinegético en Tierra de Campos allende nuestras fronteras. Manos libres con los topillos, como los canadienses con las focas del Ártico. Y adiós a las toperas traicioneras donde tantas patas se meten.

CN...¿I?

2007-07-25T20:50:00.000+02:00

Guasinton Decé, 12,03 horas.

El director Skinner y los agentes especiales del FBI, Mulder y Scully, ofrecen una rueda de prensa sobre el posible avistamiento de marcianos en algún lugar de Andorra, mientras de debajo de la mesa se eleva una voluta de humo con sospechoso olor a tagarnina de taberna.

-No es que hayan visto nada en especial señala el oficial superior-, pero buscando a la hermana del primero, creyeron ver al padre de la segunda aún despistado por el alcohol consumido en sanfermines y acompañado por el Hombre que Fuma que me acaba de quemar un calcetín.

Mientras tanto, en la sede central del MI-6 en Londres.

La jefaza Eme pide disculpas al pueblo kazajo de Qyzylorda por las últimas explosiones achacadas a un ardor de estómago de 007. La máxima responsable del Servicio Secreto de Su Majestad confirma la sustitución del vodka por la gaseosa en la dieta del superagente más elegante que, además, ha sido relegado de toda investigación en favor del nuevo fichaje, un tal Maxwell Smart más conocido como 86.

Del nuevo KGB y del Mossad no ha trascendido información ya que sus principales responsables están ocupados en estos momentos reclutando agentes dobles, traidores y topos -que no topillos- para su liga interanual de ajedrez a tres. -Sí, las fichas grises también valen-.

¿Y qué hacen los miembros del conocido como Centro Nacional de Inteligencia mientras los espías de medio mundo recrudecen los mejores momentos de la Guerra Fría?

Pues eso, hacer alarde de su inteligencia y buscarse un sobresueldo (es lo que tiene el euro, que nos ha pillado a todos en esta santa tierra rascándonos el bolsillo) para llegar a fin de mes. Bueno, eso los espías, porque los jefes parece ser que le han cogido el gustillo a lo de dar ruedas de prensa y ya se plantean una por semana para darnos a conocer todos sus secretos.

Total, si no lo hacen ellos por la vía favorita de los políticos, ya lo harán esa especie de Mortadelos y Anacletos que tienen a sueldo para sacarse unas perrillas extra para el pisito en Torrevieja.

Magic Segundo, ataca de nuevo. Puede que tengamos duelo histórico delante

2007-07-23T19:59:00.000+02:00

Al principio de la temporada podía haber alguna duda. Los Ferrari iban a ser de nuevo el rival a batir y aunque parecía imposible, Hamilton se ponía ahí, en cabeza, sacando la lengua a todos gracias a su maestría para adaptarse al estilo del campeón del mundo. No había más que observar todos y cada uno de sus movimientos, estudiar su telemetría (eso de lo que hablamos todos pero pocos comprenden realmente lo que es), aprender su estilo y su conducción, sumarle a todo la pizca personal de agresividad desmedida y calidad incuestionable y ahí estaba, el novato, sobre el mejor coche (preparado por el mejor piloto y uno de los mejores probadores), mostrando su estela a todos los figuras.

Pero ayer Alonso dio, como gusta decir a los periodistas, el puñetazo sobre la mesa. Emuló al auténtico Magic, al dios Senna (en su virtud automovilística), y puso sobre el tapete del asfalto mojado de Nurburgring todas sus cartas credenciales como aspirante cierto a llevarse el campeonato. Ahora sólo falta que el novato no se desinfle para dejar a huevo las posibles futuras excusas de la prensa inglesa. Ni Raikonnen (como siempre) ni Massa (al pobre lo estarán friendo en Italia) son rivales de Alonso. Si había alguna duda, ahí estaba él para confirmarlo. Hamilton está llamado a ser para el asturiano algo así como un Senna para Prost. No en vano, lleva sus colores en el casco y tiene la misma arrogancia y altivez al volante. Pero, ¿quién sobrevivió a quién? Alonso, si no se aburre, puede llegar a ser el más grande contra todos.

Sí. La de ayer en el Infierno Verde recordó a aquellas míticas carreras de hace diez años, con derrapajes, condiciones infernales, conducción pasional, humana, amecánica; una de esas carreras que crean afición porque son emocionantes. Dicen que la Fórmula 1 ya no es lo que era, pero ahí tienes, a millones de personas siguiendo cada carrera por televisión y en el circuito, yo entre ellos. Se ha ido der Kaiser von Deutschland, pero ahora están el Príncipe de Asturias y his Highness of England para suplir la relativa pérdida, y el resto de la nobleza y plebe de la categoría. Hace tiempo que se perdieron aquellos grandes duelos a muerte que trascendían temporadas y generaciones entre grandes maestros del volante. El Prost-Senna fue el último. Los Schumacher-Hill... -Hakkinen... -Montoya... -Alonso... no llegan a la altura. Quien sabe si estamos a las puertas de uno de aquellos entre los ahora pilotos de McLaren. Dios quiera que sí.

Mis pies en tus manos

2007-07-17T12:00:00.000+02:00

Me están llamando pesado porque hace más de quince días que regresé de hacer el Camino de Santiago entre León y la Ciudad del Apóstol y no dejo de hablar del mismo tema un día sí y otro también. Y la verdad es que si de anécdotas se trata, me da que me lleno más -dejando motivaciones personales aparte- con doce jornadas de marcha, cada día en un lugar diferente, que con dos semanas de playa y algo más.

Y por si alguien se anima estos días a calzarse la garrapata a la espalda, tomar el callado y echarse a la senda en pos del noroeste, me gustaría ponerle en situación y alentarle a cumplir con una de las experiencias más gratificantes que conozco, como es la de saber que cada paso es uno menos para alcanzar la meta, al tiempo que uno más de sensaciones inigualables.

Y hablando de pasos, mucho ojo con los pies. Se trata de elementos fundamentales (junto con la voluntad) para poder llevarlo a cabo, no me sean de brutos como un quillo la mar de simpático que conocí, que llevaba los pies en carne y seguía tirando como un salvaje. «Ya me curaré cuando llegue a casa», decía. Las botas rígidas de montaña, para marcarse 20 o 30 kilómetros diarios de carretera y senda no valen, se lo digo por doble experiencia, que el que suscribe no aprende nunca a la primera. En caso de que les pase lo mismo que a mi, ya saben: betadine, aguja y gasas. Y si no, confiarse a las manos expertas de algunos hospitaleros, capaces de convertir a un tullido de llano en un escalador de cumbres.

¡Pero cuidado! Que en los pseudoalbergues puedes encontrar -es la excepción- algún jodecaminos que se ofrece a arreglarte las plantas y puede llegar a escarallarte sin remedio. Pseudo albergues como uno de Portomarín, más parecido a un hotel de literas por precio y vistas, donde una recepcionista con afanes de curandera sabe hacer con las ampollas justamente lo que todo el mundo sabe que no se debe hacer.

Gracias a Dios, antes de afrontar las crestas de Foncebadón tienes todo lo contrario. Y precisamente a la hospitalera Isabel, amiga de peregrinos y peregrina ella también, quiero agradecer su mano de santa con la aguja y el betadine.

Camino de Santiago

2007-07-03T20:45:00.000+02:00

¿Cómo resumir en unas pocas líneas todo lo vivido a lo largo de estas semanas pasadas recorriendo el tramo de Camino Santo que separa León de Santiago de Compostela? ¿Cómo reflejar en cuatro párrafos lo que en tan sólo tres o cuatro días que escribí a mano, no podía expresar tampoco siendo el día a día, demostrando mi incapacidad? ¿Cómo resumir aquí, en este huequito, lo que fueron los amigos hechos, esa familia, esa sensación de libertad sólo condicionada por la fuerza de las rodillas y el dolor de las plantas, esa realización interior, esa paz, esa responsabilidad añadida y siempre bien recibida...? No se podría y, de hecho, no lo intentaré. Dejaré que la memoria vaya creando en mi cabeza el poso de lo que fue, borrando lo malo, si es que lo hubo -a estas alturas, lo de Portomarín no pasa ya de anécdota, no sé si para Oa también-, y agrandando lo bueno. Sólo una imagen, dos a lo sumo, donde se puede resumir doce días de caminar, de compartir, de vivir, de experimentar. Lo demás, queda en otro plano por debajo, la rutina, el trabajo, los pequeños quebraderos de cabeza diarios que tras esto quedan reducidos a la nada.

Por ti Santiago.

Huelga ‘solar’

2007-06-14T20:55:00.000+02:00

Ahora el exceso de calor estival va a ser noticia en Andalucía. ¡Cómo está el mundo! Los curritos sevillanos, quillos, almerienses, y demás profesionales del sector costructivo de Despeñaperros a Gibraltar se han levantado en armas contra los rayos solares alegando que hace mucho calor para trabajar en verano, motivo de huelga en los albores de este siglo XXI. Al final, el cambio climático tenía que terminar pasando factura sindical, no falla.

Lo que me extraña a mi es que este año, que por ahora no está resultando más caluroso en sus meses centrales de lo que suele ser habitual desde que el mundo es mundo e incluso desde antes de que Colón pusiera todos los huevos en el asador ante sus Católicas Majestades, emperrado en que había mundo más allá del abismo del fin del mapa, no entiendo cómo se han dado cuenta ahora.

Que a lo mejor no es eso, sino que después de muchos años pensándolo, han descubierto el porqué de que en verano a los novatos siempre les tocaba poner la cubierta del inmueble a medio hacer. Claro, la burbuja inmobiliaria no cubría de los efectos de Lorenzo y así acababan todos con aquel famoso bronceado conocido como moreno albañil.

Venga, fuera coñas, que la cosa de mejorar la situación laboral es cosa seria y que visto más allá de la gracia, tienen razón, aunque a primera vista, llama la atención, ¿no?

Eso sí, acorde a la petición que le hacen a la patronal de convertirles la jornada laboral estival en una jornada continua para evitar esas horas que son cuando el sol más pica, aparte de otras muchas mejoras salariales y laborales como merecen, yo añadiría un compromiso por su parte y por parte de todos los curritos de la construcción de España y del Mundo, y es que no me sean canelos. Que se ve a muchos (realmente demasiados) obreros jugándose el tipo porque un arnés es incómodo o porque total, para cinco minutos en postura rara sobre el andamio, no pasa nada... Que la prevención de los accidentes es cosa de todos, por favor.

¡Vamos mi Palencia!

2007-06-12T00:34:00.000+02:00

Se acabó la temporada y ¡qué demonios! Si hemos hablado de Alonso y del Dépor, ¿cómo no del Palencia? Gran partido en Huesca. Por emoción y animación, el mejor de los últimos años para mi. El resultado sería lo de menos si no fuese porque nos quedamos a centímetros (los del poste de la portería local o la superficie de agarre en los guantes de su portero) de haber demorado al menos dos semanas más el sueño. Estuvimos ahí. Chapeau por ese Huesca cuya afición demostró señorío y saber estar, ese Huesca al que tuvimos contra las cuerdas y cuya directiva es casi tanto -o más- paleta como la nuestra.

¿Sabor agridulce? No. Cuando despiertas de un sueño y dejas correr las horas recuerdas con nostalgia la ensoñación, pero de regreso en la realidad. Anoche despertamos y hoy recuerdo. Agridulce no, porque conservo, como de Éibar o Burgos, ese sabor agradable de los que deja un anfitrión como pocos. ¡Volveremos a vernos!

Nuevo monodiálogo

2007-06-09T01:47:00.000+02:00

-¡Coño! ¿Qué haces levantado a estas horas? -No podía dormir. -Así que te quedas viendo una película, te duermes justo al final, y ahora que vas a la cama no puedes dormir... -Cosas raras. -¿Qué piensas? -De qué. ¿De lo buenas que son las acciones sociales, del carácter benéfico, de las actuaciones por mero compromiso o por el simple y llano compromiso social? ¿O de irme a Argentina? -Está todo podrido aquí. -Allí no es mucho mejor... -...pero es diferente. -De lo primero, ¿porqué no puede existir una verdadera motivación benéfica? ¿Porqué todas nuestras actuaciones están condicionadas? ¿Ya no existe el dar sin pensar en recibir a cambio? ¿Dónde queda el altruismo? -Te das cuenta de la ñoñez de tu pregunta, como si no tuvieses una respuesta. ¿Y de lo segundo? Ahí la tienes, ¿porqué no le dices nada? -Ni idea. La verdad es que no sé qué podría hacer... Prometo, prometo y me quedo como estoy. -Es tu propia ruindad. -Gracias, este monólogo dialogado me ha resuelto muchas dudas. -¿Sobre lo primero o sobrelo segundo? -¿Sabes que preguntas demasiado? Sobre lo primero no había duda, sólo desazón. Somos mercenarios mal pagados. De lo otro... Si sólo fuese capaz, si tuviese el valor de dar ese paso al frente... -Prométeme que a la siguiente chispa, enciendes la mecha. -Ya sabes que prometo y prometo... Pero haré lo que pueda. -No te sirve esa respuesta, tienes que comprometerte. -Me comprometo a... estudiarlo. Y ahora vete.

Camisetas informativas

2007-06-06T23:44:00.000+02:00

Paseando por la calle me he percatado de cómo han prosperado las camisetas con mensajes informativos. No basta ya las camisetas peculiares (una tendencia al alza de la que soy firme seguidor). La verdad es que es una cosa que viene de largo eso de aprovechar una prenda tan versátil. Y hay para todos los gustos y colores. Entre los hombres triunfan desde las reivindicativas -Hasta la victoria siempre, con la cara estampada del Che- o las cachondas -el exceso de sexo produce visión borrosa, en letras difuminadas-, por no hablar de las parodias de exitazos de pantalla -El señor de los Gramillos-. Pero sin duda las que más destacan, no sólo porque son un elemento más de eso que podría definirse como glamour (aparte el hecho de que por naturaleza, el que suscribe tiende a fijarse más en unas personas que en otras), sino por el soporte y contenido, son las que lucen las mujeres. El buen tiempo ya está aquí, y no hay mejor época para lucir esa información. Como esa señorita con la que me crucé esta tarde viniendo de hacer mis cosas, mujer de exuberante belleza y ceñidas prendas, que muy someramente informaba, a través de su camiseta, que al novio lo había dejado en casa -My boyfriend is at home-.

Valioso dato, supongo, para advertir que o bien es fruta prohibida o, por el contrario, está libre de vigilancia. Entiendo que todo queda a interpretación del lector. Aunque las hay más explícitas y a su vez recriminatorias, como esa que reza en letras grandes: qué estás mirando, estampado justo encima de donde el decoro recomienda no fijarse durante más de un segundo seguido... tiempo algo inferior a lo que tardas en leer y asimilar la frase. Y luego están las que directamente te invitan a mirar y extasiarte en el análisis de la oración, aunque ésta no tenga casi ni verbo, ni sujeto, ni predicado ni nada de nada. Sólo dos palabras como Sexy Boom... y a ser posible destacando las dos oes sobre el resto gracias a su estratégica posición en la prenda, haciendo honor a las medidas explosivas de la presunta portadora.

Son sólo algunos ejemplos de cómo algunas mujeres, siempre tan ambiguas a mi modo de ver, advierten a la gente de sus condiciones. Algo que, por ejemplo para esa especie de animal nocturno -y para el que no lo es- conocido como palomo acechador, de hábitat localizado en los bares y discotecas más frecuentados, atento a los rebaños de féminas para descubrir a la futura presa de sus plomizos ataques de verborrea insulsa, movimientos rotatorios y amagos de invitación a copas, para estos ejemplares, el mensaje podría significar veda abierta. Aunque me juego un colín a que, pese a su esfuerzo, siempre habrá otro pollo -aunque sea figurado por la propia presa- que le levante la caza una noche más. Con lo que de nada le habrá servido el mensaje, porque o siempre lo malinterpreta o realmente la portadora no pretendía decir lo que muchas veces insinúa su atuendo superior. Vamos, como que te cacen la seña de solomillo teniendo un peterete en la mano.

¿Hospitalarios en Malta?

2007-06-06T00:50:00.000+02:00

A lo mejor algo influenciado por la literatura, tengo algo de tirria a los caballeros de la Orden de Malta, los Sanjuanistas, los Hospitalarios. Y todo porque medraron como los templarios a los que tanto admiro, a pesar de surgir con una causa tan noble como la protección de los indefensos peregrinos en los hospitales del Camino.

Y ahí tienes ahora a los que heredaron su isla, la que el Reino de Aragón les entregó en propiedad tras perder sus posesiones de Jerusalén, la que terminó dando nombre a su orden después de que tampoco fraguara la idea de San Juan como no fraguó el inicial espíritu hospitalario. Malta no acoge, Malta expulsa a los indefensos nuevos peregrinos del mar que buscan cobijo donde sea, huyendo de sus tribulaciones. Y son los tontos españoles, lanzadores de redes y labradores del campo más difícil y engañoso, quienes tienen que hacerse cargo de estos pobres.

Qué demonios le pasa a este puto mundo?

Mis letras

2007-06-06T00:41:00.000+02:00

Vaya, parece que cuantas más ganas tienes de acabar algo, más tardas en hacerlo, no falla. Todos los viernes igual... y hoy como si lo fuese. Me lié más de la cuenta con dos cosillas nada más que tenía que hacer, pero sólo de pensar que acababa la semana (mañana descanso, ¡por fin!), se me ha hecho interminable, no terminaba de acabar con todo ni encontraba un resquicio de tiempo para escribirte. Y por fin lo hago. Con el Flaco Spinetta de fondo. Lo he tenido todo el día de fondo y sigo sin escuchar sus letras, aunque tiene un algo que me gusta (también hay canciones, no sabría decir cuáles, que no). Hay partes que tienen un algo de Bohemian Rapsody de Queen. Está bien, tendré que seguir mirando la discografía, a ver qué saco. Lo de que no lo haya escuchado, sino más bien oído se debe a que en el ordenador de la oficina tengo unos altavoces que me regalaron un día en un bar... son como unos auriculares chiquititos, pero de mesa. No se oye nada cuando hay un poco de ruido de fondo, sólo se intuye la música. Y ahora como es de noche y la gente duerme (las habitaciones de mis hermanos están justo a mi alrededor) tampoco puedo ponerlo muy alto, pero bueno, mañana de día, ya tendré tiempo de escucharlo a fondo.

Ha sido un alivio salir hoy de trabajar, más de lo acostumbrado un día así después de una larga semana de nueve días. No sé porqué, hoy lo necesitaba más, será porque ya están más cerca las vacaciones y casi puedo olerlas, no sé, es una sensación de alivio y cansancio al mismo tiempo que no podría explicar... y sabes que me fastidia no poder explicar algo cuando lo mío es explicar, aunque no sepa bien de lo que hablo o de lo que escribo. Soy un bicho raro que quiere saber de todo y no sabe nada de nada. ¡Y luego me tomas por una enciclopedia con patas! Jajajajaja. Será por lo pesado que soy.

Pero te tenía ahí, dándome aliento todo el día. La charla de ayer fue un alivio. Una explosión de palabras. No recuerdo las letras exactas (tengo memoria de mosca) pero sí recuerdo los sentimientos, y fue una liberación. Tenía ganas de decirte mil cosas y sólo me salían diez de todas. A veces me sorprendo hasta yo de la de cosas que puedo escribir y se me quedan en el tintero. Y eso al hablar de escribir, porque a la hora de decirlas, ahí sí que me quedo sin decir nada de lo que debía. ¿Diría que soy un tipo de pocas palabras? Más bien no. Hablo demasiado, pero casi nunca digo lo que debo y sí todo lo demás. Por ejemplo, ahora me paro un momento para dejar de teclear y pienso qué demonios he escrito, y no lo sé, porque símplemente escribo lo que mis dedos quieren expresar de mi cabeza sin que mi persona controle y diga: 'quieto, que hasta ahora no has dicho nada y estás gastando pulsaciones'. ¿Un gasto o una inversión? No soy yo quién para decirlo. Sólo sé que me libero, y que por una vez, mi liberación no se quedará para que la lea yo sólo. Si alguien hay en el mundo que pueda acceder a esta información, me temo que esa ahora mismo sólo puedes ser tú, ya que en el trasfondo de todo esto que escribo, aunque no lo parezca, estás tú que me liberas las palabras como si fueses quien me impulsase a escribirlas.

Como ves, empiezo escribiendo de una cosa y me voy por los Cerros de Úbeda (que es una expresión de acá que se usa para decir que te has perdido en un llano y estás dando vueltas al mismo árbol sin saberlo -creo que en Úbeda no hay cerros, no estoy seguro-). Creo que en el fondo, lo único que hago es hacer tiempo para ver si llegas. A lo mejor cuando acabe de escribirte empiezo a divagar sobre otros temas sobre los que también suelo hacerlo (sociedad, política, la mierda que me rodea...) pero que vierto en otros escritos más impersonales. ¿Que si tiene sentido todo esto que escribo? Algún día tal vez lo sepa. Sólo sé que con sentido o sin él, estos no sé cuantos párrafos que llevo (para que luego digas de escritos cortitos :-P) tienen un factor común, y es que tú los has inspirado y a ti van dirigidos. Como diría Elton John: "sé que no es mucho, pero es lo mejor que puedo hacer. mi regalo son mis letras, y éstas son para ti".

Espero que te gusten.

Un mes y 102 páginas

2007-06-01T01:12:00.001+02:00

Se cumple, en unas pocas horas, un mes desde que explotara el 4 de Gaspar Arroyo. Un hito en la historia de Palencia que será difícil de igualar. Una noticia que generará mierda de aquí para los restos. 102 páginas en 31 días (menos) se me antojan demasiadas... pero demasiado pocas con lo que será en el futuro. Sí, pecaré de inocente, qué le voy a hacer. Pero aún pecando, sé lo que esto seguirá trayendo detrás durante años. Tengo que quitármelo de encima, ya ha pasado mi tiempo en el tema. Hay que salir de este bucle que me seguirá y no me dejará nunca siempre que yo siga aquí.

Un amigo de la 'libertad'

2007-06-01T01:04:00.000+02:00

Allá en la ahora conocida como República Bananerobolivariana de Venezuela le han pegado un buen palo a la libertad de expresión. Acusada de instigar la revuelta contra el ex líder golpista y actual dictadorzuelo pseudonacional socialista, uno de los principales medios de comunicación de la exportadora por naturaleza de culebrones de éxito, ha perdido su señal a la espera de que ésta sea renovada «por el bien del pueblo venezolano».

Lo de Radio Caracas Televisión sólo es una perla más en el historial del gorila televisivo amigo de Castro y cabecilla del giro hacia el anti imperialismo experimentado en Hispanoamérica. Propulsor de la liberación y ruptura de las cadenas económicas que atan a todo un continente a los intereses de la cuna del capitalismo descarnado y sus acólitos, Hugo Chávez no ha dudado en aprovecharse de la ceguera que provocan los Deseados (ya pasó en España con Fernando VII el ídem) para imponer su ley -por llamarlo de alguna manera- en un país que hasta hace no tanto era uno de los paradigmas del progreso en paralelo a Estados Unidos, aunque éste fuese dos pasos por detrás y cimentado en la corrupción más absoluta, como parece haberse demostrado más tarde.

Millones de venezolanos han abrazado con ilusión este régimen prometedor de glorias pasadas (y a veces figuradas) y que se alzó con la victoria por las urnas después de haberlo intentado de forma fallida a través del siempre recurrente golpe de estado. Y al todopoderoso líder que no se le va nunca de la boca el nombre de otro que le precedió en los métodos, aunque lo miente sólo para insultar a otros.

Sigue al pie de la letra los pasos dados por ese tal Adolfo, aquél que fue como él, pero más bajito y bigotudo: Un pasado estrambótico, una entrada en la política por mera frustración, una victoria aplastante, un régimen del terror y una figura de control mediático. El triste y sangriento legado de aquél ya lo conocemos; ahora nos falta saber qué más nos depara éste tras los de RCTV.

Una noche de poca inspiración

2007-05-29T23:51:00.000+02:00

Estaba yo pensando, a raíz de lo que se oye por ahí a través de puertas ajenas, que podría lanzarme a la aventura. Si los peces no entran en la red, cálzate el neopreno, las botellas de oxígeno y un arpón, y al agua patos. ¿Habrá patos en el Plata? Interesante cuestión. La verdad es que sí que suena interesante. Aunque claro, ya sé yo cómo funciono, que hoy pienso, me voy a tirar al agua... y luego me quedo mirando las olas desde la orilla. Repaso el territorio argentino desde lo alto y me atrae. Me acerco a la geografía escarpada de Esquel, observo las calles de La Plata, las nada despreciables montañas patagónicas y los cercanos Andes. ¡Qué gran cordillera! Pienso en cómo sería mi vida allí. Parece que me entiendo bien con Iva. ¿Funcionaría? ¿Sería yo capaz, si no fuese así, de utilizarla como pista de aterrizaje en esa apasionante tierra? Lo que está claro es que todo corre en tu contra. Física y psíquicamente tienes que irte. Materialmente, te han demostrado hoy que no hay nada lo suficientemente valioso como para no perderlo. José Ángel ha perdido todas sus pertencias, y ahí sigue, planteándose empezar de cero, manteniendo del pasado sólo las cicatrices, a su hija y los recuerdos de lo que tuvo. Podrías hacerlo. Además, siempre te queda el consuelo de saber que dejas algo atrás y que al volver seguirá ahí. El afán por guardar sólo sirve para anclarte y no avanzar. ¡Y así no se puede zarpar! Quedan dos semanas para poder empezar a liberar la mente, rumbo al noroeste, a la tumba del Apóstol. Y luego, ¿el suroeste? Lo que has de tener claro es que cuanto más sigas más durará la pantomima y, con ella, la tomadura de pelo. Elévate y corre, tu sitio está en el mundo y donde estés, estará Palencia contigo. No pienses en lo que dejas atrás, sino en lo que tienes delante y lo que te llevas contigo en el viaje, en lo que enriquecerás tu patrimonio con lo que allá encuentres y en lo que podrás aportar a tu nuevo entorno. Éste está marchito.

Somos algunos menos

2007-05-19T23:26:00.000+02:00

Hoy me toca dar un pequeño pescozón por despiste. A quien le toque, porque la cosa tiene algo de guasa si se ve desde el prisma de la circunstancia especial que viven actualmente algunas Instituciones. El viernes (día 18 de mayo de 2007, por si acaso), llegó a casa una carta de la Junta de Castilla y León con el membrete Somos+ por todas partes. No, no era propaganda electoral encubierta ni nada malo que se pueda pensar. Era el nuevo formato de carnet de familia numerosa con su libro de instrucciones incorporado y una carta rubricada por el propio presidente en funciones.

¡Por fin -pensé- dejaremos atrás ese sistema cutre de tener que viajar con una fotocopia del carnet antiguo (que por cierto, de carnet nada, que era una libreta), compulsada por el funcionario de turno para poder obtener el correspondiente descuento! El nuevo, para que se hagan una idea, es un verdadero carnet de plástico, uno para cada miembro de la familia, con tu nombre, fecha de expedición y caducidad incluidos.

Lo que pasa es que llegado a este punto se me plantearon dos problemas... más que problemas, inconvenientes, ya con mi flamante carnet en la mano. El primero es que la fecha de caducidad del carnet es de día 24 de febrero de 2007 (sábado si no me equivoco). El segundo es que desde el año pasado ya no somos familia numerosa porque yo ya tengo 25 -a pique de 26- y soy currante, por lo que dejo solos a mis padres y mis dos hermanas pequeñas -una de las cuales también es currante ya-. En fin, dos errores en uno que, para evitar fallos en el cómputo total, advierto ya con la mejor intención, por si tienen que corregir más de estos, con lo que ya no seremos tantos+, sino algunos menos.

En fin, una lástima, porque en mi familia siempre llegamos tarde a los cambios. Si antes habían de ser cuatro los hijos para ser numerosos, cuando yo nací en cuarta posición lo bajaron a tres. Y ahora que por fin llega el nuevo carnet que de verdad es carnet, dejamos de ser numerosos oficiales

(una curiosidad)

2007-05-09T02:05:00.000+02:00

el que sepa traducírmela, premio al canto: 电脑使用每隔两小时会重启？问题电脑使用每隔两小时会重启？答案硬盘制造厂商在硬盘出厂时一般就已经将跳线设置在了主盘（即Master）位置上了，所以如果您只装一个硬盘，则无需进行跳线设置（如果将光驱与硬盘挂接在同一条数据线上，应设置光驱为从盘）。如果您将两块硬盘同时连接在一根数据线上，则应该根据需要将其中一块硬盘后面的主从盘跳线设置为从盘。一般来说，在硬

Más perdón que nunca

2007-05-09T00:22:00.000+02:00

Realmente es terrible trabajar de cara, exponiéndote a herir las sensibilidades... Si ayer por la mañana pedía perdón, ahora más. Nunca hubiese imaginado que realmente pediría perdón por adelantado. Dos artículos, dos nombres, dos muertes, dos familiares. Es terrible la exposición. La primera sin saber, con algo casi inocente. Un error mío y rostro descompuesto por la ira irracional y el dolor. El segundo, un error consciente, casi provocado, y sólo unos ojos entristecidos. pero ¡qué ojos! Les explicamos el porqué, pero realmente no lo sabemos ni nosotros. Les convencemos y tratamos de ocultar nuestra humillación tras la indignación. Tienen razón, en parte. Nosotros menos. ¿Es más que informar, es querer dar más, es querer ser más. Es triste, pero nadie dijo que la vida fuese fácil.

Gracias y Perdón

2007-05-07T12:51:00.000+02:00

Ya sé que podemos llegar a ser muy pesados cuando nos ponemos. Que más que pesados, hasta impertinentes. Pero es que en esta labor, si la gente quiere saber, nosotros tenemos que preguntar hasta la saciedad, dar el coñazo y marear hasta a las piedras del mar si hace falta. Eso sí, con el mayor respeto por las personas y sus circunstancias, que lo cortés no quita lo valiente.

Creo que hemos tratado de saciar de la mejor manera posible el interés público, que para eso estamos, que aunque privados, somos un servicio público. Lo estaremos haciendo mejor o peor, pero nos estamos dejando los cuernos en tratar de cumplir nuestros objetivos con la menor molestia a quienes lo están pasando mal, tratando de no saltarnos más allá de lo debido los cauces establecidos por donde a veces se nos quiere reconducir para no molestar a las fuentes oficiales.

Por eso quisiera dar las gracias a todas esas fuentes extraoficiales de las que debemos nutrirnos tanto o más que de lo que digan a veces los de la corbata para tener controlado lo que se dice. Porque los importantes no son ellos y porque las molestias que provoquemos a estos, hasta cierto punto, van implícitas en el cargo. Yo me dirijo a todos los vecinos, afectados y familiares de éstos, a los que hayamos podido mosquear con nuestra pesadez, nuestras preguntas y nuestras cámaras en momentos tan delicados. A ellos, gracias y perdón.

Y también gracias a todos los que reconocéis que esta labor que puede parecer tan entretenida, tiene también tragos a los que ninguno de nosotros quisiera enfrentarse, como puede ser tratar de meterse hasta en la intimidad más privada por cumplir con las órdenes a que a veces nos obliga ese afán de informar más que nadie. Porque no es un plato de gusto, creo, ni para los del tomate. Espero.

Tras el desastre del 1º de Mayo

2007-05-06T01:24:00.000+02:00

Estaría bien recopilar todo lo ocurrido. Una semana que está a punto de acabar y que empezó de lo más normalita, casi suave. ¡Ja! Vivir para ver. Ha sido desastroso. Nueve muertos (es tontería seguir negando lo evidente con los desaparecidos), un edificio completo desaparecido... y lo peor está por llegar, el tedio de la resaca informativa, los pleitos, los líos, las indemnizaciones. Me siento culpable. Yo quería que algo eclipsara la campaña, algo gordo... y aparecen todos estos muertos. Al lado de casa de Ita.

22 horas en pie el martes. Allí, acá, en el peri... Otras doce y pico el miércoles y el jueves... Broncas, felicitación, plagios, disculpa... ¿Quién dijo que fuese aburrido?

Más bien la pregunta es: ¿Merece la pena?

Es para pensarlo. Lo que está claro es que ya no lo arreglamos (eso, lo de Gaspar Arroyo). Y aunque me chafaron el discurso de "en tus manos tienes el final de contrato, tú verás lo que quieres", la opción sigue ahí. Ni una más.

Por cierto, entrada número 100

Necio faltón por su cargo se cree superior. Más duro será el pisotón

2007-05-03T15:19:00.000+02:00

Despreciado, minusvalorado, insultado y, sólo en intención, humillado. Algo que sólo podría consentirle a mis padres, y porque soy parte de ellos, un miembro salido de ellos y por lo tanto formo parte de su proyecto de vida. Pero a una persona que no ha demostrado nada en su vida, aparte únicamente de saber escalar peldaños, y no sé ni me interesa de qué manera, eso ni en bromas. Por muy director que se sea, una persona está al mismo nivel que las demás ante el mundo y ante Dios y el mismo respeto merece ésta que las demás. Por lo que exigir respeto a alguien al que antes has insultado tú mismo es indecente. Y más cuando en ningún momento se ha faltado al respeto, únicamente se ha cuestionado su bofetada. Si una persona en su vida ha sabido respetar a nadie y se ha abierto camino a base de insultos y desprecio por el prójimo, ¿qué va a pedir a nadie? Si sus gritos son la única forma de hacerse destacar sobre los demás, de llamar la atención sobre su persona para que no le pisen, ¿qué hará cuando los oídos de los demás se cansen de él? Podría seguir reflexionando sobre esta persona, pero considero que gastar más pulsaciones en él será el mejor aprecio que pueda hacerle, no sin antes ponerle las cosas claras, a la cara.

Postdata del día 4: Me ha desmontado mi renuncia.

Ha tenido la decencia de pedir

disculpas, aunque de nuevo se

ha salido con la suya ¡y me

ha perdonado la vida!

Qué hijoputa

más listo es.

Contente, que hay visitas...

2007-05-01T00:49:00.000+02:00

Manda huevos, aquí uno deseando ser mesa electoral y -no sé si será cierto o no- se le tiene vetado por su falta de luces. Con lo que parece disgustarle a la peña eso de estarse todo el día mirando a cuenca y dicendo lo de votó. Y para uno que quiere (bueno, que en la oficina somos unos cuantos, sólo por la cosa de quitarse de encima el marrón de andar pringando), no hay manera.

Luego están esos otros que llaman para puntualizarte lo mal que les ha sentado el que pongas que su invento es fruto de años de trabajo... Sí, de trabajo, pero no en lo que salió, afortunadamente. En fin, me consuela saber que esta situación no puede durar mucho así -no debe durar mucho así-. No sé si sabrán mis intenciones o es que realmente no interesa. ¿Me tendrán preparado el recambio como a la otra? Bueno, bienvenido sea entonces porque eso me obligaría a agilizar mis movimientos. Se va a cumplir el año sugerido y sigues en el mismo sitio.

Por cierto, feliz día del currante... currando. Bueno, a ver si cambiamos por hoy el chip, que ya toca.... y no creo que pueda esperar mucho más. Y deja de escribir para la galería, ¡que parece que te contienes los desbarres a cascoporro!

Llueve en Palencia...

2007-04-26T21:39:00.000+02:00

...Y los pantanos están casi a tope, y los campos verdes que da gusto verlos así de sanotes y, por una vez, contradecimos al puñetero cambio climático y podemos volver a decir aquello de que por abril, aguas mil. Vamos, que yendo por ahí con el cielo teñido de ese color ceniza que a tantos pone tristes y que en cambio es la alegría de cualquier agricultor cuando las nubes vacían su vientre hasta jartarse sobre un campo que por una vez regala todo el verde de la gama cromática... Pues esos días yo soy feliz.

Y no por aquello de que no hay nada como ver un horizonte en el que verde y gris se dan de leches para evocar la feraz paisajística gallega (que los que me conocen saben que me gusta más que a un tonto una tiza), o como esos otros que dicen adorar los días de lluvia pero si les pilla bien resguardados y a gustito en el lado amable de la ventana. No. Tampoco es que me guste ponerme bajo la tromba para ver si el temporal de agua ejerce sobre el césped de mi cabeza el mismo efecto que el riego automático sobre el pasto de La Balastera, que ya he comprobado que esta parcela no tiene remedio ni con el método esvenson ese.

Esa querencia mía por la ausencia de sombra, por el constante chapoteo que te envuelve, por correr creyendo que así te mojas menos cuando lo único que haces es acaparar más gotas de agua, es algo que no puede explicarse. Como tampoco se podría explicar de forma lógica lo de que ahora se pueda pasar de curso sin haber suspendido por lo menos la mitad de las asignaturas (Anda que si pillo esta reforma en otra época...).

En fin, cosas de uno, que se pone melancólico y algo lírico con determinadas circunstancias climáticas. Ahora me planto un disco de Luar Na Lubre, o de Milladoiro, Berrogüeto o Carlos Núñez, y a olvidarme de cómo a veces se hace más cierto aquello de que mexan por nos e hai que dicir que chove.

Agora chove, pero de verdad, y esperemos que dure. Antes de que a algún listo se le ocurra volver a arrogarse el mérito de haber traido con su advenimiento al poder las tan deseadas precipitaciones.

En fin, mientras tanto, me recreo viendo cómo los rsultados políticos vienen a darme -un poco- la razón sobre lo que será el futuro mantenimiento en el pasado de Palencia. La lluvia seguirá cayendo -por lo menos en este sentido´- como ya venía haciéndolo. Esperemos que la bondadosa precipitación, la de agua, no nos deje secos nunca.

Cuestión de nombres

2007-03-31T13:29:00.000+02:00

Habrá por ahí más de un Abundio que se estará acordando de los muertos de aquel que un día tuvo la ocurrencia de poner el más tonto que... delante de su nombre. Los leperos parecen llevarlo un poco mejor en lo que respecta a la cualidad estrambóticamente absurda que les atorgan los chistes ya universalmente conocidos. Pero mira que a los gallegos -o por lo menos a un sector político de ellos- no les ha hecho ni pizca de gracia el día que se buscaron en el Diccionario de la RAE y vieron la ya casi famosa quinta acepción recogida en la última edición sobre el calificativo de tonto o tartamudo aplicado a este gentilicio en Costa Rica y El Salvador.

Lo que me extraña es que, siendo como son nacionalistas los que han exigido esta corrección a los académicos, no hayan dicho ni pío sobre la otra acepción generalizada en Sudamérica de gallego=español que vive en aquellas regiones. Pero bueno, que ya puestos, nada qué decir sobre la lagartija también conocida por este nombre -y que, paradójicamente, vive al lado de los ríos- o el viento que sopla por Castilla desde el noroeste, o un tipo de gaviota... Vamos, que el que se sienta ofendido por un término que, además de vulgar, es arcaico y ya desusado como los propios interesados reconocen, es porque quiere.

Claro que, haciendo justicia, el mismo diccionario debería recoger otras acepciones aplicadas de forma vulgar y/o despectiva al resto de nacionalidades históricas españolas. Como la de ser más rata que un catalán, o más chulo que un madrileño, o más seco que un castellano, o más vago que un andaluz. Que los gallegos no son tartajas, ni mucho menos tontos, es algo que creo demostrado, igual que no todos los madrileños son chulos ni los catalanes tacaños, y así hasta seguir.

Ahora bien, por esa misma, exijo a todos los gallegos que dejen de referirse genéricamente a los castellanos como invasores -¿de qué?-; o a los canarios que dejen de llamar godos a todos los peninsulares que les caen mal. Que uno es celtivaccesuevo, ¡y a mucha honra!

Y por cierto, que teniendo en cuenta cómo desde hace cuatro siglos en Holanda tienen la manía de sustituir, para asustar a los niños, la frase de que viene el hombre del saco por el que te coge el Duque de Alba... Supongo que si les enseñas una foto de la tropecientas veces Grande de España y tal María del Rosario Cayetana Fitz-James Stuart y dices que es duquesa de Alba, se acojonarán por partida doble, ¿o no?

2007-03-21T02:27:00.000+01:00

Hablar, sentir, soñar.

Tal vez de todo pasar.

Indago en mi subconsciente

y no sé si soy un demente

o sólo es que escribo al azar

Otra realidad

2007-03-14T20:31:00.000+01:00

Van a su aire. El problema es que con el rebufo, arrastran como hojas a otros sin ni siquiera darse cuenta de que son marionetas al son de otros. El ser humano es por naturaleza egoísta. Y como lo sabe, trata de no parecerlo dejándose llevar de vez en cuando por eso que llaman sentimiento colectivo, haciendo realmente lo que unos pocos pensaron que era mejor para todos. ¿Realmente a dos millones les afecta lo que pase con un tipo que mete la barriga hasta las vértebras para salir en las fotos y que por su cara bonita ha sido perdonado por asesinar a 25 personas? ¿A tropecientasmil personas le dolía más la mierda del Prestige que la del Mar Egeo, Urkiola y demás barcos que cada día enfangan en mayor o menor medida las playas de Galicia y del litoral peninsular en general? ¿Cuántas de las personas que tomaron las calles para pedir que España no apoyara de forma presencial una guerra inventada en Iraq se acordaron de esa misma actividad pura y militarmente presencial en los Balcanes, viendo cómo se mataban a la puerta del cuartel moros, cristianos y ortodoxos? Y así tantos más casos que podría referir. A lo que voy es: En el Senado se debate una ley que afecta a los sueldos, a los trabajos, a la forma de vida de las personas... y como no haya habido bronca previa de por medio, allí no va ni el tato (incluida la prensa). Y si no va ni el tato, eso pasa desapercibido, se aprueba o se manda al arroyo y aquí todos tan amigos. Pero, ¡ay si los de la Oposición o los Otros dicen que eso es tal o cual, aquí se armó la de Dios! Debates, opiniones y discusiones saltando del Hemiciclo a la barra del bar; un -¡tú hiciste! -¡y tú más! entre tirios y troyanos y el pueblo enfervorizado con un tema que en realidad ni le va ni le viene para poder llegar a fin de mes, pero que ahí queda. Los referendos sobre estatutos autonómicos muestran la realidad: A todos nos hincha los cojones o nos encrespa según lo que diga cada partido, pero a la hora de la verdad, lo que tanto discuten nos importa un higo si no hay juerga de por medio. No afecta a nuestros bolsillos y eso de ir a votar un domingo por la mañana da pereza, así que hala, ya saldrá, que es muy bonito. El problema es que en el proceso, ya nos han enfangado en su lío, trasladándonos a su realidad virtual de broncas, divisiones y hostias en vinagre, sin que al final nos vaya a suponer tanta bronca más que acabar a palos con el vecino.

Moda y rídículo

2007-02-14T16:56:00.000+01:00

¡Qué alegría qué alboroto! Por segundo año sé que podría tomar parte en el desfile de moda de Cibeles, aunque sea porque no me quedo corto de masa corporal. Aunque creo que tendría que declinar la oferta porque dado mi personal estilo de vestir, no creo que compatibilizase con los modelos que se ven sobre la pasarela. Ni aún siendo una esbelta venus de largas patas y poblada melena. Sinceramente, me sigo considerando uno más de aquella plebe del cuento que cuando veía desfilar al rey luciendo sus nuevos ropajes, sólo veía a un tipo gordo y barbudo en calzoncillos y corona. Lo mismo me pasa en los ‘súper-fashion’ desfiles de moda donde se habla de tendencias para la nueva temporada y de lo que se va a llevar ese año… y sólo veo a una mujer vestida de carnaval, con un vestido de raso negro hasta la punta de los zapatos, rematado por detrás por una cola de algo parecido a puntilla o gasa blanca. O eso o un tipo con faldas, difícilmente asemejable a un escocés uniformado con traje regional y luciendo pelo y vello hasta donde no se puede decir. Lástima, porque creo que de esa guisa yo sí podría animarme a calzarme una falda; dicen que daría el pego. ¿se imaginan –los que le conocen- al que suscribe luciendo pierna velluda y oronda, barriga ‘asomante’ sobre el cinto y más pelo bajo la nariz que sobre las cejas en lo alto de la pasarela? Creo que mejor pegaría haciendo de extra en la recreación de la batalla de Bannockburn chinchando a la caballería británica, que paseando con el semblante ceñudo en Cibeles. Y ya no les digo, llevando a la calle las tendencias que, presuntamente, se marcan en los susodichos desfiles. Bien pensado, creo que mi masa corporal y yo, mejor nos quedamos en casa mirando. O eso o, como ya hemos amenazado unas cuantas veces, salimos estos carnavales haciendo el indio… o el vikingo, que para salir con vestidos pintas estrafalarias, no hay mejores fechas que las que llegan.

El Teleclub del 'Lute'

2007-01-13T10:56:00.000+01:00

Resulta que mi amigo Eleuterio, residente en Villalambre de las Espinas, regenta desde hace quince años el Teleclub del pueblo. Un accidente con la cosechadora lo alejó de un campo en el que ya ni sus hijos quieren trabajar por lo duros que son los terrones después de una helada (de hecho, Lute junior y Amparito ya sólo conocen de las heladas vía telefónica desde alguna solución habitacional a precio de oro en la capital), así que tuvo que buscarse un curro un poco más pausado.

Con orgullo se siente hostelero, por lo que hace unos años se sacó el título de manipulador y se asoció al colectivo profesional de su provincia. Total, lo suyo es servir manchados, verdejos, carajillos y aceitunas, y aguantar a los cuatro madridistas que quedan en el pueblo cuando la antena permite ver los partidos del sábado. Como el Teleclub fue montado en la vieja sala de bailes de Villalambre (apenas quedan parejas para desgastar baldosas), le ha quedado un espacio enorme que parte por la mitad con un biombo para tener un almacén y su garito particular, separado del bar.

Pero hete aquí que por ponerse unos casetes de Manolo Escobar cuando está más tranquilo y echa la partida con los amigos, y por tener un local de más de once varas por pared, tiene que dejarse todos los meses el equivalente a lo que le cobra al Tío Ambrosio en treinta días (coñac arriba o abajo) para pagar a unos fulanos que le han dicho que le cobran para la subsistencia de los artistas de la radio y de los que salen en la tele y no sé cuántas cosas más.

-Pero si aquí sólo vemos la uno y la dos... y con rayas- dice él. Pero claro, todos sus coasociados de la provincia pagan, y él no es menos que nadie aunque sus visitantes (que no clientes) sean tres jubilados y dos asalariados diarios, más el pastor dos veces por semana, cuando viene, y algún viajero despistado casi al mes.

Le consuela saber que sus veintitantos euros mensuales serán para que el pobre Manolo se agencie un nuevo carro. Y además, los paga el Ambrosio.

¿Año nuevo costumbres iguales?

2007-01-13T10:54:00.000+01:00

Me ha costado inaugurar el nuevo año literariointernetero, pero ya está. Y mira que sí he pasado por aquí en alguna ocasión a dejar algo (alguna foto, mayormente), con lo que me he dado cuenta, viendo además la peli de Michael Keaton de Mis Dobles, Mi Mujer y Yo, de que soy un poco parecido a éste... nunca acabo nada.

Cara nueva y caída anunciada

2006-12-31T02:13:00.000+01:00

Bueno, tras año y medio -casi-, el escupitajo que mejor me sienta ya tiene nueva imagen, yo creo que bien maja. Año nuevo vida nueva... pero igual mala baba y más cosas que seguir metiendo. Habrá que ir investigando un poco esto para darle una fachada definitiva y más personal. Mientras tanto, sólo me resta decir que la gravedad y mi patosidad hicieron su juego y adelantaron incluso antes de las predicciones (aunque en el plazo de tiempo probable) la caída del Dragón. Espero que ésto no signifique otro parón indefinido en la producción, que me veo venir, que ante una de estas, echo la reja y hasta la próxima...

Estabilidad temporal

2006-12-29T20:55:00.000+01:00

Día 3 ó 4 de trabajo:

Después de más de un año de inactividad -tal vez sean dos- sé que su vida será finita. Algún día venza, a lo mejor antes incluso de lo que pienso, y se vendrá abajo, pero la satisfacción de haberlo hecho no me la quita nadie. Quedó resuelto el problema de la firmeza. La cola aguantará lo que le echen. Las alas, después de dos días de falta casi total de respeto, me han sorprendido hasta a mí. Sólo una tiene juego, lo cual es un hecho loable hasta para un chapuzas como yo. Pero lo que es el anclaje al suelo... En fin, pude haberme molestado más, pero ya se sabe hasta dónde alcanza mi voluntad.

Pues sí, han sido años soñando con este dragón, el Gran Smaug usurpador de los tesoros de Erebor-La Montaña Solitaria, y por fin lo tengo en mis manos, montado y casi pintado. De los tres problemas iniciales planteados por el irlandés borracho que ideó la figura, resolví el problema con mayor o menor soltura. El segundo, está en proceso. Sólo le quedan las alas por pintar y el resultado es aceptable. El tercero, pues eso. Caerá.

A ver si a partir de este momento comienzo a dar salida a todo el stock de figuras pendientes. El siguiente será su alteza el rey Alfonso I de Aragón y después, ¿porqué no rematar algún non finito? Y por último, o como siguiente paso de consagración, su majestad el Emperador. Lleva demasiado tiempo su cabeza separada del cuerpo y las fotos del original esperando por un uso real. Puede haberle llegado su momento.

¿He recuperado mi actividad o ésto sólo es una estabilidad temporal de mi imaginería?

Carta a los Reyes Magos

2006-12-26T20:11:00.000+01:00

Queridos Reyes Magos: Una vez más me dispongo a hacer balance del año con motivo de ver si merezco o no el honor de que os acordéis de mí, y una vez más, me doy cuenta de que no sólo debería aprovechar esta ocasión para un ejercicio mental de tal calibre. Pero en fin, es lo que hay, y como por más que me propongo propósitos de enmienda, nunca me acuerdo para estos casos, pues al menos mantendré esta tradición, para no perder completamente la buena costumbre del una vez al año no hace daño. De vuelta al motivo de la misiva, aprovecho la ocasión para agradeceros los dones y concesiones con que me habéis regalado por medio de más divinos designios. O tal vez no sean sus majestades los responsables, pero no tengo la menor duda de que tanto las concesiones del Día de Epifanía como del resto de las 350ypico o cuantas jornadas tenga el año, son todas ellas obras de la misma Mano que mueve nuestros destinos. Así que, por medio de la presente, no dejaré pasar tampoco la ocasión de transmitir a dicha Mano a través de sus majestades, el profundo agradecimiento por todas las cosas buenas que me han pasado y todos los beneficios de los que he disfrutado y disfrutaré tanto en el seno de mi familia como en el entorno más personal. Porque sí, a estas alturas, me honro de tener más memoria de las cosas buenas que de las malas, lo cual indica que de las segundas, lo mejor es pasar página no sin antes haber aprendido la lección (espero que en mi caso así haya sido). Por cierto, que a diferencia del año pasado, les escribo ya como periodista no sólo de oficio, sino también de título (ya saben, eso que en esta sociedad prima tanto a la hora de considerar más o menos a las personas). Un hecho del que no descarto la más que cierta Mano de la que antes les hablaba, ya que como decía, esa Mano está en todo lo que rige el mundo. Dicho lo cual, confío en que el designio divino me haga saber ver la senda que me tiene preparada para el futuro, tanto si es como procuro arrumbarla como si opta por llevarme hacia el sendero del margen que aún no veo. Igualmente, quisiera pedir por los caminos de mis hermanos, los cuales, como queda visto, cada vez se separan más –como debe ser- los unos de los otros, espero que todos ellos por parajes seguros y sendas firmes. Y hablando de discurrir, a ver si un poco de inspiración divina dirige mis pies hacia la Autoescuela ahora que parece que no tengo aún un puente a la vista para seguir caminos ultramarinos o por lo menos más allá del Carrión. Pidiendo un poco más por mí en clave más material, ya sabéis de mi afición lectora y mi creciente manía por las ruedas de juguete; dos aspectos en el que se me ocurre completar mi capricho o bien con los dos tomos de la genial fantasía de las Crónicas de Narnia, o con algún coche que hacer competir en la pista del desván (por ejemplo, un Mercedes del campeonato DTM pilotado por Mika Hakkinen, o un McLaren Mp4-21 a nombre de Pedro de la Rosa o Juan Pablo Montoya. Materialmente hablando, a pesar de llevar pensándolo un rato, no se me ocurre mucho más que pudiera pediros, aunque a mi muy mala memoria siempre vienen en ayuda mis hermanos, menos mal. Así que si ellos me pueden enmendar, agradecido, como siempre. En fin, voy acabando el cupo del folio –que ya de por sí he estirado en márgenes y cabecera- porque no pretendo aburrir más de lo que ya lo hago con mi trabajo, así que sólo me queda pediros una cosa. La última, y no por ello la menos importante, sino al revés: Salud para los míos, prosperidad, y paciencia, mucha paciencia. Confío en que con todo ello, sobre todo los dos que más lo necesitan para aguantarnos a los otros seis, logre armonizar la vida de este conjunto que es unidad –y por mucho tiempo lo sea- en sí mismo. Agradecido de antemano y confiando en que su viaje sea placentero y sin pinchazos, se despide su humilde amigo y súbdito.

Extraña transacción

2006-12-12T17:16:00.000+01:00

Me acaba de llamar Calabuch (el de los mapas de la Feria del Libro de septiembre, por si acaso, 963465687), ofreciéndome dos facsímiles de cartas náuticas de Jaume Oliva del siglo XVI por 300 euros cada una, más 40 o así de iva, o no sé qué leches. El tipo me las ha metido por las narices y he aceptado que me las mande y si me gustan, me las quede... Una cosa muy rara. Antes de darme cuenta me las he comido con patatas. En fin, por si acaso, aquí queda reflejada la entrada del tema. Puede estar bien, pero no me fio del todo del trato, demasiado confiado.